{"id":9273,"date":"2018-02-27T01:00:03","date_gmt":"2018-02-27T00:00:03","guid":{"rendered":"http:\/\/puntocritico.com\/?p=9273"},"modified":"2023-08-20T12:34:52","modified_gmt":"2023-08-20T10:34:52","slug":"los-poetas-malditos-por-paul-verlaine-tristan-corbiere","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/2018\/02\/27\/los-poetas-malditos-por-paul-verlaine-tristan-corbiere\/","title":{"rendered":"\u00abLos Poetas Malditos\u00bb, por Paul Verlaine: TRISTAN CORBI\u00c8RE"},"content":{"rendered":"
\n

Tristan Corbi\u00e8re<\/strong><\/span><\/p>\n

(\u00c9douard-Joachim Corbi\u00e8re; Coatcongar, Ploujean, 1845 – Morlaix, 1875) Poeta franc\u00e9s. Pr\u00e1cticamente ignorado en vida, su fama p\u00f3stuma se iniciar\u00eda cuando Paul Verlaine coment\u00f3 su obra en\u00a0Los poetas malditos<\/em>\u00a0(1884). De su \u00fanico volumen de versos,\u00a0Los amores amarillos<\/em>\u00a0(1873), surge su figura singular, contra\u00edda, tanto de cuerpo como de esp\u00edritu, en una triste mueca sarc\u00e1stica hacia la vida que lo deforma miserablemente y lo lleva a cansarse de todo: de la gran poes\u00eda rom\u00e1ntica, de Italia, del amor. Posey\u00f3 un nativo afecto de bret\u00f3n por el mar; su padre, \u00c9douard, oficial de Marina cuando joven, hab\u00eda escrito luego novelas mar\u00edtimas.<\/span><\/p>\n

\"\"<\/a>
Tristan Corbi\u00e8re<\/strong><\/span><\/figcaption><\/figure>\n

Ingresado en 1857 en el colegio de Saint-Brieuc, Tristan Corbi\u00e8re volvi\u00f3 a su casa al cabo de treinta meses debido a su precaria salud. M\u00e1s tarde prosigui\u00f3 su formaci\u00f3n en Nantes; pero, a los diecis\u00e9is a\u00f1os, una crisis de reumatismo articular lo dej\u00f3 deforme para siempre y le oblig\u00f3 a renunciar definitivamente a los estudios. Trasladado al sur, no tard\u00f3 en regresar a su mar de Breta\u00f1a; all\u00ed, en Roscoff, permanecer\u00eda hasta 1869. Alto, delgado, extravagante en la indumentaria y los modales, era aficionado a los paseos mar\u00edtimos en bote o balandro y a la compa\u00f1\u00eda de pintores, que alentaron su pasi\u00f3n de dibujante y caricaturista.<\/span><\/p>\n

A fines del citado a\u00f1o march\u00f3 a Italia y lleg\u00f3 hasta N\u00e1poles, como un turista singular y burl\u00f3n que alegremente se mofaba del \u00abVesubio y Compa\u00f1\u00eda\u00bb y de la ciudad \u00abpatria de ingleses\u00bb. Prefiri\u00f3 su Roscoff, adonde regres\u00f3 en la primavera de 1870. En la del a\u00f1o siguiente, y tambi\u00e9n all\u00ed, habr\u00eda de conocer su \u00faltima ilusi\u00f3n: una mujer llegada de Par\u00eds con su acaudalado amigo, la Marcela de\u00a0Los amores amarillos<\/em>, o sea la italiana Armida Giuseppina Cuchiani. En marzo de 1872 se dirigi\u00f3 a su encuentro en Par\u00eds. Sin embargo, fue \u00e9ste un amor sin alegr\u00eda, torturado por la sospecha de que la mujer se moviera s\u00f3lo a impulsos de la compasi\u00f3n o de una curiosidad morbosa.<\/span><\/p>\n

En Par\u00eds llev\u00f3 una vida miserable y en absoluto adecuada a su quebrantada salud. Colabor\u00f3 en algunos peri\u00f3dicos, publicando a fines de 1873, y con la ayuda paterna,\u00a0Los amores amarillos<\/em>, que nadie supo apreciar, y proyect\u00f3 un segundo tomo de versos,\u00a0Mirlitons<\/em>. En diciembre de 1874 se le encontr\u00f3 desvanecido en el suelo de su pobre habitaci\u00f3n y fue llevado primeramente a una casa de socorro (a la que acudi\u00f3 a asistirle Armida) y luego a su Breta\u00f1a, donde muri\u00f3.La recopilaci\u00f3n\u00a0Los amores amarillos<\/em>\u00a0(1873), dedicada a su padre, refleja en sus vaivenes la desigual y enferma vida del artista. El car\u00e1cter c\u00e1ustico y antiliterario que dio origen a las primeras composiciones (del que es muestra evidente el mismo t\u00edtulo) domina este amplio cancionero, entremezclado de descripciones, serenatas e invectivas. Son notables los anhelos por una existencia llena de vida y de sol (as\u00ed, por ejemplo, en las poes\u00edas sobre N\u00e1poles, a\u00fan tan desconcertantes) m\u00e1s all\u00e1 de la cotidiana contemplaci\u00f3n del mar borrascoso: verdadero impulso de bret\u00f3n que encontraba simb\u00f3lico incluso su propio nombre, en relaci\u00f3n con las costas (\u00abcorbi\u00e8res\u00bb) de los contrabandistas. El oc\u00e9ano procur\u00f3 la mejor inspiraci\u00f3n de Corbi\u00e8re, por el afecto que le aproxima a los riesgos y fatigas cotidianas y \u00e1speras de sus paisanos.<\/span><\/p>\n

Entre refinamientos e impulsos de \u00abdandy\u00bb byroniano, entre groser\u00edas y aires rebuscados de tipo barroco, Corbi\u00e8re sabe manifestar sin embargo una humanidad rica de doliente que anhela la paz, el amor y la verdad. Su dolor nace de una continua angustia no dominada por el esp\u00edritu, entregado en demas\u00eda a las cosas, a su fascinaci\u00f3n y a su desencanto. Por ello\u00a0Paul Verlaine<\/a>\u00a0dio fama al poeta al otorgarle el primer lugar en\u00a0Los poetas malditos<\/em>, poni\u00e9ndolo como ejemplo de una busca lacerante de poes\u00eda que los simbolistas y los decadentes franceses del fin de siglo hab\u00edan de admirar como la de un precursor.<\/span><\/p>\n

https:\/\/www.biografiasyvidas.com\/biografia\/c\/corbiere.htm<\/a><\/p>\n<\/blockquote>\n

 <\/p>\n

\u2666\u2666<\/span>\u2666\u2666<\/span>\u2666\u2666<\/span>\u2666<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

 <\/p>\n

LOS POETAS MALDITOS<\/a>(*)<\/a><\/span><\/p>\n

Por Paul Verlaine\u00a0<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

I. Tristan Corbi\u00e8re<\/span><\/strong><\/p>\n

\n Tristan Corbi\u00e8re era un bret\u00f3n, un marino y el desde\u00f1oso por excelencia, caudal triple. Era un bret\u00f3n sin asomo de pr\u00e1ctica cat\u00f3lica, pero creyente endiablado. Nada ten\u00eda de marinero ni de militar, menos a\u00fan de mercader; tan s\u00f3lo, furioso amante del mar, era el jinete de su excesivo \u00edmpetu, y en la m\u00e1s briosa de las grupas montaba en horas de tormenta. (Cu\u00e9ntanse de \u00e9l prodigios de loca imprudencia.) Despreciaba el \u00c9xito y la Gloria hasta el punto de aparentar retarles, y cre\u00eda eran imb\u00e9ciles en cuanto al poder de moverle a compasi\u00f3n, tan s\u00f3lo fuera un instante. <\/span><\/p>\n

\n Dejemos al hombre que tan alto estuvo, y hablemos del poeta. <\/span><\/p>\n

\n Como rimador y prosista, nada tiene de impecable, es decir, de abrumador y cargante. Ninguno de los Grandes como \u00e9l ha sido impecable, desde Homero, que dormita a veces, hasta Goethe, el muy humano (digan lo que quieran), pasando por Shakespeare, algo m\u00e1s que irregular… Los impecables son Fulano y Zutano. Tarugos y le\u00f1os. Corbi\u00e8re era un ser de carne y hueso. As\u00ed como suena. <\/span><\/p>\n

\n Sus versos viven, r\u00eden, lloran poco, se mofan a las mil maravillas y se chancean a\u00fan mejor. Adem\u00e1s es salobre y amargo como su muy querido Oc\u00e9ano, y a diferencia de este su turbulento amigo, no breza a ning\u00fan momento, sino que revuelve siempre los rayos del sol, los de la luna y los de estrellas en la fosforescencia de la marejada y de las enfurecidas olas. <\/span><\/p>\n

\n Lleg\u00f3 un momento en que se hizo hombre de Par\u00eds, pero sin esp\u00edritu sucio y mezquino. \u00a1Hipos, v\u00f3mitos, iron\u00eda feroz y rozagante, conversi\u00f3n de la fiebre y de la bilis, exasperadas en genio, alegr\u00eda suprema e inveros\u00edmil! <\/span><\/p>\n

\n Ejemplo:<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\n AUXILIO<\/span><\/strong><\/span><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Si t\u00fa, guitarra mal templada, <\/span><\/em><\/p>\n

kriss indio, b\u00e1rbaro tres veces, <\/span><\/em><\/p>\n

caja en los suplicios versada, <\/span><\/em><\/p>\n

con mi pobre voz no enalteces <\/span><\/em><\/p>\n

la dulzura de mi martirio,<\/span><\/em><\/p>\n

y t\u00fa, cigarro,<\/span>si a otros yerros <\/span><\/span><\/em><\/p>\n

no me llevas, cual faro o cirio… <\/span><\/em><\/p>\n

\u2013 \u00a1Maldito este oficio de perros…! <\/span><\/em><\/p>\n

Si la tromba de mi amenaza <\/span><\/em><\/p>\n

pasajera cuando maldigo, <\/span><\/em><\/p>\n

todo lo enturbia o deslavaza, <\/span><\/em><\/p>\n

\u2013 La mudez sea conmigo… <\/span><\/em><\/p>\n

Y si es mi alma un encendido <\/span><\/em><\/p>\n

mar que no tiene ola ni brisa, <\/span><\/em><\/p>\n

\u2013 Por estar helado y cocido… <\/span><\/em><\/p>\n

escurro el bulto a toda prisa.<\/span><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\n

Antes de pasar al Corbi\u00e8re que preferimos \u2013aun cuando estemos chiflados por todos sus aspectos\u2013, es menester insistir en el Corbi\u00e8re parisiense, en el Desde\u00f1oso y el Chancero de todo y de todos, incluso de s\u00ed mismo. <\/span><\/p>\n

\n Leed todav\u00eda este <\/span><\/p>\n

\n EPITAFIO <\/span><\/strong><\/em><\/p>\n

Se extingui\u00f3 de entusiasmo y muri\u00f3 de pereza; <\/span><\/em><\/p>\n

si vive es por olvido; no ser en una pieza <\/span><\/em><\/p>\n

\u00e9l mismo y su querida fue su \u00fanica tristeza. <\/span><\/em><\/p>\n

No naci\u00f3 de ning\u00fan modo; <\/span><\/em><\/p>\n

va donde el viento le deja; <\/span><\/em><\/p>\n

es cual bazofia compleja, <\/span><\/em><\/p>\n

mezcla ad\u00faltera de todo. <\/span><\/em><\/p>\n

Hecho de \u201cqu\u00e9 se yo\u201d. Un lince <\/span><\/em><\/p>\n

en cuanto a vista. Oro y poco dinero. <\/span><\/em><\/p>\n

Muchos alimentos y… un esguince <\/span><\/em><\/p>\n

si el br\u00edo ha de ser duradero. <\/span><\/em><\/p>\n

Un alma inmensa para quien no tiene viol\u00f3n. <\/span><\/em><\/p>\n

Demasiado amor para un mal gara\u00f1\u00f3n. <\/span><\/em><\/p>\n

Muchos hombres y… ninguna demostraci\u00f3n. <\/span><\/em><\/p>\n

\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026.. <\/span><\/em><\/p>\n

Omitimos trozos de los m\u00e1s regocijantes.<\/span><\/em>
\n \u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026.. <\/span><\/em><\/p>\n

Sin empaque. S\u00f3lo engre\u00eddo <\/span><\/em><\/p>\n

por lo \u00fanico. C\u00ednico y bobo. <\/span><\/em><\/p>\n

Creyendo a todos, descre\u00eddo. <\/span><\/em><\/p>\n

Gust\u00f3 el hast\u00edo con arrobo. <\/span><\/em><\/p>\n

\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026.. <\/span><\/em><\/p>\n

Alma seca, beoda mollera. <\/span><\/em><\/p>\n

T<\/span>an suyo, que a s\u00ed mismo era <\/span><\/span><\/em><\/p>\n

fuerza el poderse tolerar; <\/span><\/em><\/p>\n

muri\u00f3 mir\u00e1ndose vivir, <\/span><\/em><\/p>\n

y por no saber acabar <\/span><\/em><\/p>\n

vivi\u00f3 dej\u00e1ndose morir. <\/span><\/em><\/p>\n

Aqu\u00ed yace este coraz\u00f3n, <\/span><\/em><\/p>\n

flor de fracaso y perfecci\u00f3n. <\/span><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\n Desde luego, ser\u00eda menester citar toda la parte correspondiente del volumen, o el tomo entero, o mejor a\u00fan, reeditar la obra \u00fanica, Los amores amarillos (Glady fr\u00e8res), publicada en 1873, hoy dif\u00edcil o imposible de hallar (reedici\u00f3n Messein), en la cual Villon y Piron se solazar\u00edan viendo un rival a menudo afortunado, y los m\u00e1s ilustres de los verdaderos poetas contempor\u00e1neos encontrar\u00edan un maestro, cuando menos de su talla. <\/span><\/p>\n

\u00a1Y eso que a\u00fan no queremos abordar al bret\u00f3n y al marino sin poner de manifiesto algunos versos sueltos de la parte de Los amores amarillos a que hacemos menci\u00f3n! <\/span>
\n Acerca de un amigo a quien mat\u00f3 la bebida, el post\u00edn o la tisis, dijo: \u201cAquel que tan alto silb\u00f3 el falsete de su cancioncilla\u201d. <\/span><\/p>\n

\n Probablemente, a prop\u00f3sito del mismo era aquello:<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\n Cu\u00e1n exacto a s\u00ed mismo era el mancebo fuerte. <\/span><\/em><\/p>\n

\u00c1spero con la vida, dulce con sus ensue\u00f1os. <\/span><\/em><\/p>\n

Y cu\u00e1n bien y con cu\u00e1ntos pensamientos <\/span><\/em><\/p>\n

risue\u00f1os ergu\u00eda la cabeza o la doblaba inerte. <\/span><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\n Tambi\u00e9n este soneto endiablado, de un ritmo tan bello:<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\n HORAS<\/span><\/strong><\/span><\/div>\n
\u00a0<\/div>\n
Tenga limosna el malandr\u00edn, <\/span><\/em><\/div>\n
un hurg\u00f3n el espadach\u00edn; <\/span><\/em><\/div>\n
humille la mala mirada otra peor. <\/span><\/em><\/div>\n
Mi alma no se halla inmaculada. <\/span><\/em><\/div>\n
Soy el orate de Pamplona. <\/span><\/em><\/div>\n
Temo a la luna, hipocritona, <\/span><\/em><\/div>\n
que r\u00ede bajo el negro cresp\u00f3n. <\/span><\/em><\/div>\n
Todo est\u00e1 bajo un apagaluces.<\/span>\u00a1Maldici\u00f3n! <\/span><\/span><\/em><\/div>\n
Oigo un estruendo de carraca. <\/span><\/em><\/div>\n
La hora suprema se destaca. <\/span><\/em><\/div>\n
Caen campanadas f\u00fanebres en la noche a comp\u00e1s. <\/span><\/em><\/div>\n
Escucho m\u00e1s de catorce horas. <\/span><\/em><\/div>\n
L\u00e1grimas son las horas. \u00a1Lloras, <\/span><\/em><\/div>\n
coraz\u00f3n m\u00edo! \u00a1Anda, canta…! No cuentes m\u00e1s.<\/span><\/em><\/div>\n
\u00a0<\/div>\n
\u00a0<\/div>\n

Entre par\u00e9ntesis, admiremos humildemente este lenguaje robusto, simple en su brutalidad, encantador, pasmosamente correcto, a la par que toda la ciencia del verso que hay, en el fondo, y el tesoro de la rima rara, por no decir rica hasta el exceso. <\/span><\/p>\n

\n Y ya es hora de que hablemos de un Corbi\u00e8re m\u00e1s magn\u00edfico a\u00fan. <\/span><\/p>\n

\n \u00a1Vaya un bret\u00f3n de cepa dando muestras inconfundibles de su estirpe! \u00a1C\u00f3mo se ve al hijo del monte bajo, del encinar y las riberas! \u00a1Y cu\u00e1n arraigado ten\u00eda aquel falso esc\u00e9ptico alarmante el recuerdo y el cari\u00f1o de las fuertes creencias, asaz supersticiosas, de sus rudos y tiernos compatriotas de la costa! <\/span><\/p>\n

Escuchad, o mejor, echad una mirada, o si prefer\u00eds, escuchad (ante \u00e9l, \u00bfc\u00f3mo expresaremos nuestras sensaciones?) estos fragmentos, tomados al azar, de su Perd\u00f3n de Santa Ana<\/em>: <\/span><\/div>\n
\u00a0<\/div>\n
\u00a0<\/div>\n
\n Madre de talla desigual, <\/span><\/em><\/div>\n
duro y buen coraz\u00f3n<\/span> de roble, <\/span><\/span><\/em><\/div>\n
bajo el oro de tu brial<\/span><\/em><\/div>\n
hay un alma bretona y noble. <\/span><\/em><\/div>\n
Faz vieja y verde, desgastada <\/span><\/em><\/div>\n
como la piedra del torrente <\/span><\/em><\/div>\n
por la l\u00e1grima enamorada <\/span><\/em><\/div>\n
y el llanto sangriento y ardiente. <\/span><\/em><\/div>\n
\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026.. <\/span><\/em><\/div>\n
Madre de la Virgen divina,<\/span><\/em><\/div>\n
cayado de ciego. Muleta <\/span><\/em><\/div>\n
de las viejas. Dulce madrina <\/span><\/em><\/div>\n
del pobre y del ni\u00f1o de teta. <\/span><\/em><\/div>\n
Flor de la nueva doncellez, <\/span><\/em><\/div>\n
fruto de la fecunda esposa <\/span><\/em><\/div>\n
y consuelo de la viudez <\/span><\/em><\/div>\n
prolongada y menesterosa. <\/span><\/em><\/div>\n
\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026\u2026.. <\/span><\/em><\/div>\n
Api\u00e1date de la madre-hija <\/span><\/em><\/div>\n
y el ni\u00f1o, que en la senda est\u00e1n; <\/span><\/em><\/div>\n
que si alguien les tira la guija <\/span><\/em><\/div>\n
las piedras se cambien en pan.<\/span><\/em><\/div>\n
\u00a0<\/div>\n

 <\/p>\n

\n Es imposible reproducir m\u00e1s de ese Perd\u00f3n, teniendo en cuenta los restringidos l\u00edmites que nos hemos impuesto. Mas nos parecer\u00eda mal despedirnos de Corbi\u00e8re sin ofrecer completo el poema, que encierra todo el mar, titulado <\/span><\/p>\n

\n EL FIN<\/span><\/strong><\/span><\/div>\n
\u00a0<\/div>\n
\u00a1Cu\u00e1ntos hombres del mar, oh, cu\u00e1ntos capitanes<\/em>!<\/span><\/div>\n
VICTOR HUGO<\/span><\/div>\n
\u00a0<\/div>\n
T<\/span>odos \u2013los capitanes como los marineros\u2013 <\/span><\/span><\/div>\n
para siempre en el grande Oc\u00e9ano han ca\u00eddo. <\/span><\/div>\n
Se fueron inconscientes seg\u00fan sus derroteros <\/span><\/div>\n
y han muerto \u2013exactamente como hab\u00edan partido. <\/span><\/div>\n
Tal es su oficio que han muerto con las botas <\/span><\/div>\n
puestas, en sus capotes envueltos, y unas gotas <\/span><\/div>\n
de aguardiente en el alma. Mas la Desnarigadano <\/span><\/div>\n
se acuesta con ellos; es m\u00e1s bien su criada. <\/span><\/div>\n
No son muertos. Enteros van en las olas rotas <\/span><\/div>\n
bajo la turbonada. <\/span><\/div>\n
\u00bfSe parece a la muerte un turbi\u00f3n?\u00a0<\/span>El velamen <\/span><\/span><\/div>\n
batido por el agua: Tal es cabecear..<\/em>. <\/span><\/div>\n
y si la arboladura a las olas que braman <\/span><\/div>\n
azota derribada: Eso es zozobrar… <\/span><\/div>\n
Analizad el t\u00e9rmino zozobrar… Vuestra \u201cMuerte\u201d <\/span><\/div>\n
es muy poquita cosa bajo el temporal fuerte.\u00a0<\/span><\/div>\n
\n Al marino que lucha no le produce efecto <\/span><\/div>\n
y sonr\u00ede con pena\u2026 \u00a1No debes estorbar, <\/span><\/div>\n
fantasma! Ya la muerte toma mejor aspecto: <\/span><\/div>\n
\u00a1El mar…! <\/span><\/div>\n
Ellos no son ahogados, pues los ahogados son <\/span><\/div>\n
de agua dulce. No; echados a pique. El estrago <\/span><\/div>\n
alcanza vida y bienes. Con una maldici\u00f3n <\/span><\/div>\n
escupen el chicote en un estertor vago <\/span><\/div>\n
y beben sin arcadas el m\u00e1s amargo trago <\/span><\/div>\n
como al beber el bucar\u00f3n… <\/span><\/div>\n
Ni tumbas de seis pies, ni ata\u00fades, ni ratas. <\/span><\/div>\n
Del tibur\u00f3n son pasto, y su alma, al quedar sola, <\/span><\/div>\n
en vez de rezumarse en m\u00edseras patatas, <\/span><\/div>\n
respira en cada ola. <\/span><\/div>\n
La marejada sigue sublevando la onda. <\/span><\/div>\n
Parece el vientre inquieto de amor y de embeleco <\/span><\/div>\n
de alguna prostituta embriagada y cachonda… <\/span><\/div>\n
\u00a1Para todos hay hueco! <\/span><\/div>\n
Escuchad, escuchad la tormenta que brama. <\/span><\/div>\n
Ese es su aniversario repetido. \u00a1Poeta, <\/span><\/div>\n
gu\u00e1rdate tus romances de ciego, porque clama <\/span><\/div>\n
el mejor De profundis el viento en su trompeta! <\/span><\/div>\n
Dejadles en los \u00e1mbitos en donde s\u00f3lo yerra <\/span><\/div>\n
la muerte de los hombres desnudos y cobrizos <\/span><\/div>\n
sin f\u00e9retro, sin cirios… \u00a1Zascandiles de tierra, <\/span><\/div>\n
dejad que siempre boguen, pobres advenedizos!<\/span><\/div>\n

 <\/p>\n

****<\/p>\n

<\/a>(*)<\/a>Los poetas malditos es un libro de ensayos del poeta franc\u00e9s Paul Verlaine publicado por primera vez en 1884, y luego en una versi\u00f3n aumentada y definitiva en 1888.<\/p>\n

Edici\u00f3n de septiembre de 2017 de Editorial Eneida\u00a0 (www.editorialeneida.com )<\/a><\/p>\n

Traducci\u00f3n de Mauricio Bacarisse<\/p>\n

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Un rinc\u00f3n de la mesa<\/em> (1872), de Henri Fantin-Latour: a la izquierda aparecen sentados Verlaine (casi calvo) y Rimbaud (con el cabello revuelto)<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

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Tristan Corbi\u00e8re, el poeta que dorm\u00eda en un arc\u00f3n<\/strong><\/span><\/h1>\n

Por ANTONIO COSTA G\u00d3MEZ<\/span><\/p>\n

Art\u00edculo publicado el 2 de noviembre de 2016 en:<\/span><\/div>\n
https:\/\/elcoloquiodelosperros.weebly.com\/artiacuteculos\/tristan-corbiere-el-poeta-que-dormia-en-un-arcon<\/span><\/a><\/div>\n
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Recuerdo cuando iba a todas partes con\u00a0Les amours jaunes<\/em>\u00a0de Trist\u00e1n Corbi\u00e8re. No hab\u00eda ninguna traducci\u00f3n en espa\u00f1ol. Le ofrec\u00eda a las editoriales traducirlo, pero ninguna me hac\u00eda caso. Me fascinaba la musicalidad rota de sus estrofas en franc\u00e9s, so\u00f1aba con la pipa del poeta, con los marineros borrachos, con las aventuras en el barco de su padre, me lo llevaba a la playa solitaria de Barcelona mucho antes de los Juegos Ol\u00edmpicos y de que all\u00ed hubiera duchas, visitaba su casa en Morlaix, en lo m\u00e1s remoto de Breta\u00f1a, pensaba en que se llamaba Trist\u00e1n y su cara era el retrato m\u00e1s vibrante de la tristeza.<\/span>\u00a0<\/div>\n

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Fue un gran fracasado, una especie de Don Quijote arrinconado que acab\u00f3 teniendo \u00e9xitos m\u00e1s all\u00e1 del olvido. Toda su vida estuvo enfermo y no consiguieron curarlo ni apart\u00e1ndolo de las clases, ni llev\u00e1ndolo a Provenza ni a N\u00e1poles. Se enamor\u00f3 de la novia de su mejor amigo y los sigui\u00f3 a Par\u00eds y los llev\u00f3 de excursi\u00f3n en su barcaza poniendo cara de besugo. Su padre fue un marino famoso y tuvo mucho \u00e9xito con novelas sobre el mar y \u00e9l solo pudo\u00a0 parodiarlo. Se fue a Par\u00eds a ser escritor y estaba tan pobre que dorm\u00eda en Montmartre en un ba\u00fal como si fuera una especie de Dr\u00e1cula irrisorio durmiendo en el ata\u00fad. Ten\u00eda cara de alma en pena o de dibujo alargado o de l\u00e1grima absurda, se re\u00eda de s\u00ed mismo y de su propia poes\u00eda y de sus amores desgarrados, hac\u00eda cosas chocantes para no tomarse en serio y ser m\u00e1s un esperpento. Una vez sali\u00f3 al balc\u00f3n en el pueblo y los bendijo a todos como si fuera un obispo. Public\u00f3 el libro de poemas\u00a0<\/span>Los amores amarillos<\/em>\u00a0y se qued\u00f3 con casi toda la tirada. Incluso se muri\u00f3 pronto, para no dar mucho la lata.<\/span>\u00a0<\/div>\n
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Los amores amarillos<\/em>\u00a0es un libro extraordinario; dice las cosas m\u00e1s desgarradoras con una total falta de solemnidad; late en el descreimiento y el juego; habla de la falta de identidad mucho antes que Fernando Pessoa y\u00a0 Borges; tiene m\u00fasicas juguetonas, que se rompen, que se interrumpen, que juegan a la disonancia y la sorpresa; los versos son a menudo entrecortados, llenos de preguntas, de di\u00e1logos interiores, de pausas, como si fuera un jazz de poes\u00eda en un pueblo de Breta\u00f1a a mediados del XIX; empieza con una dedicatoria a Marcela; le pide que le d\u00e9 su nombre al menos para conseguir\u00a0 una rima, en el apartado \u201cEso\u201d se pregunta a s\u00ed mismo qu\u00e9 ha escrito: \u00ab\u00bfSon ensayos? \/ quita de ah\u00ed yo no ensayo nada. \/ \u00bfUn estudio? \/ soy un vago,\u00a0 nunca estudi\u00e9 nada \/ \u00bfUn poema? \/ gracias, he lavado la lira \/ \u00bfUn \u00e1lbum? \/ No est\u00e1 blanco, est\u00e1 demasiado descosido\u00bb; se presenta a s\u00ed mismo: \u00abDe yo no s\u00e9 qu\u00e9 \/ pero sin saber d\u00f3nde. \/ De oro \/ pero sin tener un c\u00e9ntimo \/ De nervios \/ pero sin nervio, vigor sin fuerza \/ Con alma \/ pero sin viol\u00edn \/ Con amor \/ pero el peor semental\u00bb; en\u00a0Los amores amarillos<\/em>\u00a0habla de los amores p\u00e1lidos; desengancha su amor: \u00abCuando t\u00fa eres Ricitos \/ ya no hay m\u00e1s Grisura \/ que t\u00fa. \/ Ni un estudiante de arte t\u00edmido \/ puro Rembrandt sin retoque \/ m\u00e1s que yo\u201d); la pipa le dice al poeta: \u00abMi pobre, el humo lo es todo \/ si es verdad que todo es humo\u00bb.<\/span><\/div>\n<\/div>\n
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En\u00a0Serenata de las serenatas<\/em>\u00a0inventa canciones ligeras, sonetos que no son sonetos, \u00f3peras diminutas; en\u00a0Chiripas<\/em>\u00a0le escribe a la sonrisa del asno, al perro, al pintor que se olvida de pintar, al insomne al lado de su esposa dormida, al idilio cortado; en\u00a0Armor<\/em>\u00a0habla de su querida Breta\u00f1a, de santos humildes a los que se acude bailando, de un ciego que piensa en llanuras amarillas, de abuelas que acuden a santuarios junto al mar; en\u00a0Gentes de mar<\/em>\u00a0habla de marineros, de faros, de cartas desde M\u00e9jico, de capitanes, de piratas, lo dice todo en un tono cortante, contradictorio, con ritmos cortados; en\u00a0Canciones para despu\u00e9s<\/em>\u00a0el sentimiento se desnuda, se adelgaza, casi se tira al suelo, se convierte en un aire, adivina que va a morir pronto (\u00abSe hace de noche ni\u00f1o robador de estrellas \/ Ya no hay m\u00e1s noches, ya no hay m\u00e1s d\u00edas \/ Duerme, espera que vengan aquellas \/ que dec\u00edan: Nunca, que dec\u00edan: Siempre\u00bb), habla de una \u00abpeque\u00f1a muerte para re\u00edr\u00bb: \u00abVete pronto, ligero peinador de cometas \/ Las hierbas en el viento ser\u00e1n tus cabellos \/ de tus ojos abiertos brotar\u00e1n los fuegos \/ fatuos que est\u00e1n presos en las pobres cabezas\u00bb), termina con otra dedicatoria a Marcela: \u00abEl poeta habiendo cantado \/ desencantado \/ vio a su Musa, casi hecha buey \/ rodar por su desnudez \/ de cart\u00f3n\u00bb.<\/span><\/div>\n
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Edit\u00f3 el libro y solo se enter\u00f3 su casi novia, pero poco despu\u00e9s lleg\u00f3 Jules Laforgue y lo us\u00f3 para escribir sus poemas de escepticismo c\u00f3smico y de coloquialismo trascendente. Verlaine le dedic\u00f3 un cap\u00edtulo en\u00a0Los poetas malditos<\/em>: \u00abes salobre y amargo como su muy querido Oc\u00e9ano, y a diferencia de \u00e9ste su muy querido amigo, no breza en ning\u00fan momento, sino que revuelve siempre los rayos del sol, los de la luna y los de las estrellas en la fosforescencia de la marejada y de las enfurecidas olas\u00bb. T. S. Eliot cogi\u00f3 algo de su atm\u00f3sfera para perge\u00f1ar el desorden angustioso de\u00a0La tierra bald\u00eda<\/em>, una de las claves de la cultura contempor\u00e1nea. Tantos otros bebieron su licor amargo y extra\u00f1o, Rub\u00e9n Dar\u00edo habl\u00f3 de \u00e9l en\u00a0Los raros<\/em>: \u00abtan solamente Tristan Corbi\u00e8re, de la academia herm\u00e9tica de los escogidos,<\/span>ha hecho cantar mejor la lengua de la onda y del viento, la melod\u00eda oce\u00e1nica\u00bb.<\/span><\/div>\n<\/div>\n
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Recuerdo c\u00f3mo hojeaba el libro cada cierto tiempo en mi biblioteca, lo ten\u00eda como un tesoro y lo transportaba sin pensar en todos mis traslados, paladeaba de repente con intensidad alg\u00fan poema breve en largas noches de insomnio. Estaba muchos a\u00f1os despu\u00e9s con mi esposa Consuelo del Arco en Montmartre y visitaba la calle Frochot, donde dorm\u00eda dentro de un arc\u00f3n; nos acord\u00e1bamos de que la novia de su amigo lo atend\u00eda en sus \u00faltimos momentos, nos emocion\u00e1bamos al pasear por las calles que \u00e9l recorr\u00eda. Consuelo quer\u00eda evocar en una foto a un poeta durmiendo dentro de un arc\u00f3n.<\/span><\/div>\n

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Tristan Corbi\u00e8re (\u00c9douard-Joachim Corbi\u00e8re; Coatcongar, Ploujean, 1845 – Morlaix, 1875) Poeta franc\u00e9s. Pr\u00e1cticamente ignorado en vida, su fama p\u00f3stuma se iniciar\u00eda cuando Paul Verlaine coment\u00f3 su obra en\u00a0Los poetas malditos\u00a0(1884). De su \u00fanico volumen de […]<\/a><\/p>\n<\/div>","protected":false},"author":3,"featured_media":9281,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[10],"tags":[69],"class_list":{"0":"post-9273","1":"post","2":"type-post","3":"status-publish","4":"format-standard","5":"has-post-thumbnail","7":"category-miscelanea","8":"tag-poetas-malditos"},"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/9273","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=9273"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/9273\/revisions"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/media\/9281"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=9273"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=9273"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=9273"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}