{"id":2314282,"date":"2025-11-22T00:05:07","date_gmt":"2025-11-21T23:05:07","guid":{"rendered":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/?p=2314282"},"modified":"2025-11-20T13:41:16","modified_gmt":"2025-11-20T12:41:16","slug":"el-gran-gatsby","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/2025\/11\/22\/el-gran-gatsby\/","title":{"rendered":"\u00abEL GRAN GATSBY\u00bb (1925), de Scott Fitzgerald, cumple 100 a\u00f1os: Dos versiones, dos pel\u00edculas, dos Gatsby (Alan Ladd, 1949 y Robert Redford, 1974)"},"content":{"rendered":"

El Gran Gatsby<\/span><\/p>\n\n

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\u201cUn vendedor esforzado que ha terminado en el cubo de la basura, como todos los dem\u00e1s<\/span><\/em>\u201d<\/span><\/em><\/p>\n

Arthur Miller (Death of a Salesman<\/em><\/a>)<\/span><\/p>\n

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El derrumbe de Norteam\u00e9rica<\/span><\/h2>\n

\u00abAntes que los soci\u00f3logos, la novela ya hab\u00eda registrado la fractura \u00edntima de la naci\u00f3n, su lenta p\u00e9rdida de fe en s\u00ed misma\u00bb<\/span><\/strong><\/em><\/p>\n

Por Jes\u00fas Ferrero<\/span><\/p>\n

The Objective<\/a>, 8 NOVIEMBRE 2025<\/span><\/p>\n

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Una persona sin hogar en Nueva York. | Milo Hess (Zuma Press)<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

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El desvelamiento del declive americano no se debi\u00f3 a las guerras<\/a>, las crisis financieras o los presidentes grotescos y de verbo incontinente. Ser\u00eda demasiado sencillo. Empez\u00f3, como todo lo verdaderamente grave, en la literatura. Mucho antes de que los\u00a0soci\u00f3logos<\/a>\u00a0y polit\u00f3logos tuvieran el detalle de escribir sus manuales para un continente en quiebra,\u00a0la\u00a0novela norteamericana<\/a>\u00a0ya hab\u00eda registrado la fractura \u00edntima de la naci\u00f3n, su lenta p\u00e9rdida de fe en s\u00ed misma<\/strong>. Desde el principio, Am\u00e9rica fue un mito narrativo: un relato de redenci\u00f3n y abundancia que se contaba a s\u00ed misma con la misma disciplina con la que un yonqui se administra su dosis de hero\u00edna.<\/span><\/p>\n

Pero todo mito, tarde o temprano, descubre sus grietas; y fueron esos novelistas in\u00fatiles, que solo se dedican a la ficci\u00f3n, quienes las se\u00f1alaron con m\u00e1s precisi\u00f3n que los profetas, que estaban demasiado ocupados salvando almas, o los economistas, que andaban muy atareados haciendo balances financieros.\u00a0Al final, no fueron los bancos o las bombas los que detectaron el desmoronamiento del sue\u00f1o americano: fueron un pu\u00f1ado de relatos bien contados.<\/strong>\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/span><\/p>\n

Edith Wharton perteneci\u00f3 a\u00fan a la edad de los h\u00e9roes. En su mundo, las ruinas eran elegantes, los fracasos ten\u00edan el perfume del deber, y la sociedad manten\u00eda una compostura idealizada<\/strong>. En\u00a0La edad de la inocencia<\/em>, la tragedia se iba gestando lentamente, con cadenciosa elegancia. Wharton observaba a los ricos de Nueva York como un retrato que empieza a agrietarse, pero en su mirada persiste la compostura heroica que opone a la mala fortuna el buen coraz\u00f3n.<\/span><\/p>\n

Con Fitzgerald, esa ilusi\u00f3n se disuelve en el alcohol de los a\u00f1os veinte.\u00a0El gran Gatsby<\/em>\u00a0no es una celebraci\u00f3n: es una resaca.<\/strong>\u00a0Su fiesta parece una autopsia de Am\u00e9rica, en el sentido en que lo entend\u00eda Ortega y Gasset en su teor\u00eda de la novela.\u00a0Fitzgerald comprendi\u00f3 que el sue\u00f1o americano no era un sue\u00f1o, sino una hipnosis colectiva, un espejismo<\/strong>\u00a0de luces verdes enmascarando la visi\u00f3n de las pistolas humeantes. Sus personajes bailan para no pensar, aman para evadirse, compran para no existir. Fue el cronista del instante en que Am\u00e9rica descubre que la felicidad es una obligaci\u00f3n imposible y m\u00e1s bien monstruosa. Como se\u00f1alaba Robert Sklar, la generaci\u00f3n de Fitzgerald ya no cre\u00eda en el h\u00e9roe americano, todav\u00eda presente en las novelas de Wharton y Twain: ya no cre\u00eda en Am\u00e9rica y sus mitos fundamentales.<\/span><\/p>\n

Despu\u00e9s de Fitzgerald, el crep\u00fasculo se volvi\u00f3 un paisaje permanente.\u00a0Faulkner levant\u00f3, sobre las ruinas del Sur, un imperio de barro, incesto\u00a0y sangre, donde los mitos familiares se pudren como los cuerpos en sus pantanos.<\/strong>\u00a0Djuna Barnes, en\u00a0El bosque de la noche<\/em>, escribi\u00f3 la versi\u00f3n m\u00e1s barroca y desesperada de esa desintegraci\u00f3n: una Am\u00e9rica exiliada en Europa, extraviada en el deseo, sin patria ni redenci\u00f3n. Barnes retrata un continente interior hecho de m\u00e1scaras, de nocturnidad y de v\u00e9rtigo: la otra cara del sue\u00f1o americano, donde lo que se busca es m\u00e1s el vac\u00edo existencial que la libertad profunda.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

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\u00ab\u2019A sangre fr\u00eda\u2019 es la novela de una naci\u00f3n que ya no necesita guerras para matar: el crimen dom\u00e9stico se ha vuelto su religi\u00f3n secreta\u00bb<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

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Henry Miller, por su parte, fue m\u00e1s expl\u00edcito<\/strong>. En\u00a0Tr\u00f3pico de Capricornio<\/em>, su ataque a la civilizaci\u00f3n estadounidense es frontal: Am\u00e9rica como un enorme supermercado de la estupidez, donde la moral es mercanc\u00eda y el deseo una empresa en bancarrota.\u00a0Miller fue el primer escritor que habl\u00f3 desde el basurero de la modernidad norteamericana donde la obscenidad se convierte en una forma de verdad.<\/strong>\u00a0En su prosa, el pa\u00eds aparece como un laboratorio del fracaso espiritual, una maquinaria de producir gente que no sabe por qu\u00e9 vive, adem\u00e1s de una pesadilla de aire acondicionado refrigerando a una civilizaci\u00f3n enferma.<\/span><\/p>\n

Luego vino\u00a0Capote,<\/strong>\u00a0que encontr\u00f3 la violencia en el desayuno de cada d\u00eda.\u00a0A sangre fr\u00eda<\/em>\u00a0es la novela de una naci\u00f3n que ya no necesita guerras para matar: el crimen dom\u00e9stico se ha vuelto su religi\u00f3n secreta.\u00a0Salinger le dio voz al adolescente que en tres d\u00edas de vagabundeo por Manhattan descubre la pestilencia de la sociedad americana<\/strong>\u00a0y acaba tocado del ala.\u00a0Y Carver retrata la penumbra cotidiana de una clase media exhausta<\/strong>, cuya miseria espiritual se oculta tras la nevera y la televisi\u00f3n. Todos ellos son novelistas crepusculares: escriben desde el desmoronamiento, desde la p\u00e9rdida de confianza en cualquier relato redentor.\u00a0<\/span><\/p>\n

Las ideolog\u00edas que brotan de ese suelo erosionado est\u00e1n igual de agotadas.\u00a0Am\u00e9rica, anta\u00f1o f\u00e1brica de sue\u00f1os, ahora produce supersticiones: la autoayuda como religi\u00f3n nacional, la libertad confundida con el consumo, la pol\u00edtica convertida en\u00a0marketing<\/em>\u00a0emocional<\/strong>. Cuando se cansa de inventar, recicla las ocurrencias m\u00e1s mediocres de Europa: un existencialismo diluido, una moral terap\u00e9utica, un nihilismo en serie con envoltorio biodegradable. El imperio, que alguna vez se crey\u00f3 joven, envejece sin saberlo aferrado a sus pantallas y a sus pastillas, en medio de una miseria existencial devastadora.<\/span><\/p>\n

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\u00abLa novela observa este colapso con una mezcla de iron\u00eda y fatiga. Ya no puede redimir, pero a\u00fan puede burlarse\u00bb<\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n

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Y, sin embargo, la novela sigue ah\u00ed, testaruda, como un animal herido que se niega a morir. En su melancol\u00eda se conserva lo m\u00e1s l\u00facido del esp\u00edritu americano: la conciencia de su propia ruina. Pero ya no se trata de una decadencia con estilo.\u00a0Am\u00e9rica se est\u00e1 derrumbando sin elegancia, sin tragedia, sin siquiera la cortes\u00eda de un \u00faltimo gesto heroico<\/strong>. Su ca\u00edda es ruidosa, banal, saturada de im\u00e1genes. No hay ruinas majestuosas, solo centros comerciales y discursos motivacionales. La miseria intelectual se disfraza de optimismo y la desesperaci\u00f3n se enmascara con sonrisas forzadas o amparadas por un filtro.<\/span><\/p>\n

La novela, desde su rinc\u00f3n cada vez m\u00e1s marginal, observa este colapso con una mezcla de iron\u00eda y fatiga. Ya no puede redimir, pero a\u00fan puede burlarse. Quiz\u00e1 esa sea su \u00faltima funci\u00f3n: ser el espejo sarc\u00e1stico de una civilizaci\u00f3n que solo cree en lo que puede venderse.\u00a0En la era del algoritmo, escribir una novela americana es casi asombroso: un intento de recordar que hubo un tiempo en que las palabras pod\u00edan desvelar el mundo, y no solo entretenerlo,<\/strong>\u00a0escamotearlo o suplantarlo. En esta tesitura, la contrarrevoluci\u00f3n de Trump no deja de ser una an\u00e9cdota que no va a detener el declive, y que probablemente lo va a acentuar.<\/span><\/p>\n

Pero no todo est\u00e1 perdido: mientras el pa\u00eds se descompone, sus escritores (los pocos que siguen mirando hacia abajo, hacia el abismo) conservan una forma de lucidez que roza lo prof\u00e9tico. Autores como Gary\u202fShteyngart, Evan\u202fDara y Lionel\u202fShriver dan prueba de ello<\/strong>. En su desencanto hay todav\u00eda una fe: la de que la verdad sigue siendo m\u00e1s interesante que la mentira, porque toca m\u00e1s realidad, y hasta puede llegar a iluminarla. Y es en esa obstinaci\u00f3n in\u00fatil, en esa iron\u00eda que no se resigna, donde la novela americana contin\u00faa resistiendo desde la adversidad.\u00a0No como promesa de futuro, sino como testamento del presente: la voz que, entre el ruido y la furia, todav\u00eda se atreve a decir lo que nadie quiere escuchar.\u00a0<\/strong><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

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EL GRAN GATSBY (Pel\u00edcula de 1974, con Robert Redford)<\/span><\/h2>\n

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