{"id":2311582,"date":"2025-09-17T00:05:49","date_gmt":"2025-09-16T22:05:49","guid":{"rendered":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/?p=2311582"},"modified":"2025-10-25T12:37:31","modified_gmt":"2025-10-25T10:37:31","slug":"utopia-de-un-hombre-que-esta-cansado","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/2025\/09\/17\/utopia-de-un-hombre-que-esta-cansado\/","title":{"rendered":"Utop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado, por Jorge Luis Borges (1975): \u00abUn d\u00eda los hombres merecer\u00e1n no tener gobiernos\u00bb"},"content":{"rendered":"

Utop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado<\/span><\/p>\n\n

 <\/p>\n

\n

La fase cr\u00edtica de la humanidad<\/span><\/h2>\n

\u00abLo inquietante ya no es que la m\u00e1quina nos imite, sino que nosotros aceptemos esa imitaci\u00f3n como suficiente\u00bb<\/strong><\/span><\/p>\n

Por Jes\u00fas Ferrero<\/span><\/p>\n

The Objective<\/a>, 2 AGOSTO 2025<\/span><\/p>\n

\"\"
Sean Young y Harrison Ford en ‘Blade Runner’ (1982). | Warner Bros. Entertainment Espa\u00f1a <\/span><\/figcaption><\/figure>\n

 <\/p>\n

En el\u00a0Libro de los pasajes<\/em>, Walter Benjamin habla de un cuento chino en el que \u00abun pintor acaba un paisaje, cruza un puente pintado y desaparece para siempre\u00bb. La idea fue retomada por otros autores posteriores, entre ellos John Berger, como s\u00edmbolo de la disoluci\u00f3n de los l\u00edmites entre realidad y representaci\u00f3n, entre el hombre y sus inventos. Con cada\u00a0avance t\u00e9cnico, el ser humano se ha ido retirando de su centro, desplazado por aquello que construy\u00f3 sin comprender, sin prever, sin imaginar del todo, como si el pintor chino hubiese improvisado el cuadro donde se escondi\u00f3 de los pesares de la vida y de la\u00a0muerte.\u00a0Alguna vez el fuego fue mito, el arado abri\u00f3 la tierra como se abre el porvenir, la palabra se hizo carne. Hoy, en cambio, la creaci\u00f3n ha olvidado a su creador. El hombre ha producido m\u00e1s de lo que puede asumir,<\/strong>\u00a0m\u00e1s de lo que puede ver sin estremecerse. G\u00fcnther Anders lo llam\u00f3 \u00abdesfase prometeico\u00bb: ese desfase creciente entre el poder de nuestras manos y la conciencia de nuestros actos.<\/span><\/p>\n

\n

Las m\u00e1quinas ya no obedecen. No porque se hayan rebelado, sino porque nunca entendieron el verbo obedecer. Se limitan a ejecutar, a calcular, a replicar. Y nosotros, fascinados, permitimos que lo hagan por nosotros.\u00a0La\u00a0inteligencia artificial\u00a0no es inteligente ni artificial;\u00a0<\/strong>es una prolongaci\u00f3n de nuestros deseos delegados, de nuestros miedos sistematizados.<\/strong>\u00a0Crea im\u00e1genes que no ha visto, compone frases que no ha sentido, decide sin juicio, predice sin alma. Es la sombra exacta de nuestra potencia sin \u00e9tica<\/strong>. Y en esa sombra habitamos.<\/span><\/p>\n

Llegados a este punto del problema, \u00bfc\u00f3mo no pensar en el concepto futurista\u00a0el valle de la extra\u00f1eza:\u00a0<\/em>esa dimensi\u00f3n que, seg\u00fan los futur\u00f3logos, conoceremos\u00a0cuando los robots se parezcan demasiado a nosotros?<\/strong>\u00a0Ser\u00e1 el momento en el que te vayas a un hotel con un amante circunstancial y en el alborozo sexual te dar\u00e1s cuenta, por algo en su mirada o en su voz, que es un robot, y sentir\u00e1s inquietud y sensaci\u00f3n de estafa.\u00a0Veremos rostros humanos, pero sin nervios ni memoria; una voz suave, pero sin temblor ni historia.\u00a0<\/strong>Lo que parece pr\u00f3ximo nos inquieta porque carece de cicatriz y porque intuimos que la humanidad no se simula sin traicionar algo. Y sin embargo, poco a poco, dejamos que nos sustituya. Lo inquietante ya no es que la m\u00e1quina nos imite, sino que nosotros aceptemos esa imitaci\u00f3n como suficiente. <\/span><\/p>\n

Vivimos en un mundo que ha perdido su centro moral.\u00a0<\/span>Nadie es ya culpable del todo.\u00a0<\/strong>El programador no es responsable del algoritmo, el ingeniero no se pregunta por la muerte que habilita, el usuario no piensa en la estructura invisible que reproduce. Es una cadena sin sujeto, una culpa repartida hasta diluirse. Anders lo advirti\u00f3: el mayor peligro no es que la t\u00e9cnica falle, sino que funcione demasiado bien, y que nos volvamos incapaces de interrumpirla.\u00a0<\/span>Nos hemos habituado a no pregunta<\/strong>r. Nos adaptamos a lo que nos supera, como si el hecho de que algo exista justificara su uso.\u00a0<\/span>La eficiencia ha suplantado a la justicia. La velocidad, a la verdad<\/strong>. <\/span><\/p>\n

Y m\u00e1s all\u00e1 a\u00fan, el transhumanismo nos promete una redenci\u00f3n sin alma: cuerpos sin dolor, cerebros sin olvido, conciencia sin carne. Ya no se trata de asistir al hombre, sino de superarlo. No corregir su fragilidad, sino erradicarla. Lo humano, en esta l\u00f3gica, es un error de dise\u00f1o. La muerte, una anomal\u00eda. El l\u00edmite, una molestia. \u00bfPero qu\u00e9 queda del hombre si elimina lo que lo define?\u00a0<\/span>\u00bfQu\u00e9 sentido tiene la vida sin p\u00e9rdida, el amor sin miedo, la decisi\u00f3n sin riesgo?<\/strong><\/p>\n<\/div>\n

 <\/p>\n<\/blockquote>\n

\n

\u00ab\u00bfSomos todav\u00eda humanos? \u00bfO solo usuarios de una maquinaria que se mueve sin preguntarse hacia d\u00f3nde?\u00bb<\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n

\n

 <\/p>\n

El transhumanismo no niega la obsolescencia del hombre: la celebra. Dice: \u00abS\u00ed, somos imperfectos, y eso debe ser superado\u00bb. No hay en ello redenci\u00f3n, sino una forma elegante de renuncia. Es el triunfo final del desfase prometeico:\u00a0la aceptaci\u00f3n de que somos inferiores a nuestras m\u00e1quinas, no porque lo sean en realidad, sino porque hemos decidido medirnos con su vara<\/strong>. Y al hacerlo, hemos perdido nuestro ser, con sus limitaciones y su grandeza.<\/span><\/p>\n

Lo m\u00e1s tr\u00e1gico no es la imaginaci\u00f3n atrofiada que ya no se atreve a so\u00f1ar lo que construye, lo m\u00e1s tr\u00e1gico es el hombre que deja de pensarse, fascinado por su reflejo sint\u00e9tico. Anders no fue un profeta del apocalipsis, sino un testigo de la renuncia.\u00a0Nos habl\u00f3 de un tiempo en que el arte ya no ser\u00eda creaci\u00f3n, sino simulacro; en que la pol\u00edtica ya no ser\u00eda elecci\u00f3n, sino algoritmo<\/strong>; en que el dolor ser\u00eda visto como un problema t\u00e9cnico, y no como el misterio que nos hace hermanos.<\/span><\/p>\n

\u00bfYa estamos ah\u00ed? \u00bfHemos llegado? \u00bfSomos precisos, veloces, conectados? Pero \u00bfsomos todav\u00eda humanos? \u00bfO solo usuarios de una maquinaria que se mueve sin preguntarse hacia d\u00f3nde?\u00a0\u00bfQu\u00e9 resta de nosotros cuando todo puede replicarse sin vida?<\/strong><\/span><\/p>\n

La fase cr\u00edtica no es un momento hist\u00f3rico: es una condici\u00f3n del alma. Es el instante en que el hombre deja de preguntarse qui\u00e9n es, porque ya no cree que importe.<\/strong>\u00a0Es la sustituci\u00f3n del juicio por la estad\u00edstica, del gesto por la funci\u00f3n, del mundo por su representaci\u00f3n, donde podemos perdernos como el pintor del cuento se perdi\u00f3 en su propia creaci\u00f3n.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

\u00a0<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

*******<\/strong><\/span><\/p>\n

\n
\n

Utop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado<\/span><\/h2>\n

Jorge Luis Borges<\/span><\/strong><\/p>\n<\/div>\n<\/header>\n

\"Utop\u00eda<\/a><\/p>\n

 <\/p>\n

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\n

\u00ab<\/span>Llamola<\/span> utop\u00eda<\/span><\/strong>, voz griega cuyo significado es<\/span> no hay tal lugar<\/span><\/strong>\u00bb.<\/span><\/em><\/span><\/p>\n

Quevedo<\/span><\/a><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n

 <\/p>\n

\n

No hay dos cerros iguales, pero en cualquier lugar de la tierra la llanura es una y la misma. Yo iba por un camino de la llanura. Me pregunt\u00e9 sin mucha curiosidad si estaba en Oklahoma<\/em> o en Texas<\/em> o en la regi\u00f3n que los literatos llaman la pampa<\/em>. Ni a derecha ni a izquierda vi un alambrado. Como otras veces repet\u00ed despacio estas l\u00edneas, de Emilio Oribe<\/strong>:<\/span><\/p>\n

\n

En medio de la p\u00e1nica llanura interminable<\/span><\/em><\/span><\/strong><\/span>
\nY cerca del Brasil,<\/span><\/em><\/span><\/strong><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

que van creciendo y agrand\u00e1ndose.<\/span><\/p>\n

El camino era desparejo. Empez\u00f3 a caer la lluvia. A unos doscientos o trescientos metros vi la luz de una casa. Era baja y rectangular y cercada de \u00e1rboles. Me abri\u00f3 la puerta un hombre tan alto que casi me dio miedo. Estaba vestido de gris. Sent\u00ed que esperaba a alguien. No hab\u00eda cerradura en la puerta. Entramos en una larga habitaci\u00f3n con las paredes de madera. Pend\u00eda del cielo raso una l\u00e1mpara de luz amarillenta. La mesa, por alguna raz\u00f3n, me extra\u00f1\u00f3. En la mesa hab\u00eda una clepsidra<\/em>, la primera que \u00e9l vio, fuera de alg\u00fan grabado en acero. El hombre me indic\u00f3 una de las sillas.<\/span><\/p>\n<\/div>\n

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\"\"
En la antigua Roma, las clepsidras se utilizaban para medir el tiempo y regular la duraci\u00f3n de los discursos en juicios y asambleas, as\u00ed como para se\u00f1alar las guardias nocturnas durante las campa\u00f1as militares. Aunque el origen de la clepsidra se remonta a Egipto y Babilonia, los romanos adoptaron y adaptaron esta tecnolog\u00eda para diversas actividades<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

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\n

Ensay\u00e9 diversos idiomas y no nos entendimos. Cuando \u00e9l habl\u00f3 lo hizo en lat\u00edn<\/em>. Junt\u00e9 mis ya lejanas memorias de bachiller y me prepar\u00e9 para el di\u00e1logo.<\/span><\/p>\n

–Por la ropa<\/em> -me dijo-, veo que llegas de otro siglo. La diversidad de las lenguas favorec\u00eda la diversidad de los pueblos y a\u00fan de las guerras; la tierra ha regresado al lat\u00edn. Hay quienes temen que vuelva a degenerar en franc\u00e9s, en lemos\u00edn o en papiamento, pero el riesgo no es inmediato. Por lo dem\u00e1s, ni lo que ha sido ni lo que me interesar\u00e1<\/em>.<\/span><\/p>\n

No dije nada y agreg\u00f3:<\/span><\/p>\n

–Si no te desagrada ver comer a otro \u00bfquieres acompa\u00f1arme?<\/em><\/span><\/p>\n

Comprend\u00ed que advert\u00eda mi zozobra y dije que s\u00ed.<\/span><\/p>\n

Atravesamos un corredor con puertas laterales, que daba a una peque\u00f1a cocina en la que todo era de metal. Volvimos con la cena en una bandeja: boles con copos de ma\u00edz, un racimo de uvas, una fruta desconocida cuyo sabor me record\u00f3 el del higo, y una gran jarra de agua. Creo que no hab\u00eda pan. Los rasgos de mi anfitri\u00f3n eran agudos y ten\u00eda algo singular en los ojos. No olvidar\u00e9 ese rostro severo y p\u00e1lido que no volver\u00e1 a ver. No gesticulaba al hablar.<\/span><\/p>\n

Me trababa la obligaci\u00f3n del lat\u00edn<\/em>, pero finalmente le dije:<\/span><\/p>\n

–\u00bfNo te asombra mi s\u00fabita aparici\u00f3n?<\/em><\/span><\/p>\n

–No<\/em> -me replic\u00f3-, cuentos visitas nos ocurren de siglo en siglo. No durar\u00e1n mucho; a m\u00e1s tardar estar\u00e1s ma\u00f1ana en tu casa<\/em>.<\/span><\/p>\n

La certidumbre de su voz me bast\u00f3. Juzgu\u00e9 prudente presentarme:<\/span><\/p>\n

–Soy Eudoro Acevedo<\/strong>. Nac\u00ed en 1897, en la ciudad de Buenos Aires. He cumplido ya setenta a\u00f1os. Soy profesor de letras inglesas y americanas y escritor de cuentos fant\u00e1sticos.<\/em><\/span><\/p>\n<\/div>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/a><\/p>\n

 <\/p>\n

\n

–Recuerdo haber le\u00eddo sin desagrado<\/em> -me contest\u00f3- dos cuentos fant\u00e1sticos. Los Viajes del Capit\u00e1n Lemuel Gulliver<\/strong>, que muchos consideran ver\u00eddicos, y la Suma Teol\u00f3gica<\/strong>. Pero no sabemos de hechos. Ya a nadie le importan los hechos. Son meros puntos de partida para la invenci\u00f3n y el razonamiento. En las escuelas nos ense\u00f1an la duda y el arte del olvido. Ante todo el olvido de lo personal y local. <\/em><\/span><\/span><\/p>\n

Vivimos en el tiempo, que es sucesivo, pero tratamos de vivir\u00a0<\/em><\/span>sub specie aeternitatis<\/span><\/strong>. Del pasado nos quedan algunos nombres, que el lenguaje tiende a olvidar. Eludimos las precisiones in\u00fatiles. No hay cronolog\u00eda ni historia. No hay tampoco estad\u00edsticas. Me has dicho que te llamas Eudoro<\/strong>; Yo no puedo decirte c\u00f3mo me llamo, porque me dicen alguien.<\/span><\/em><\/span><\/p>\n

–\u00bfY c\u00f3mo se llamaba tu padre?<\/em><\/span><\/p>\n

–No se llamaba<\/em>.<\/span><\/p>\n

En una de las paredes vi un anaquel. Abr\u00ed un volumen al azar; las letras eran claras e indescifrables y trazadas a mano. Sus l\u00edneas angulares me recordaron el alfabeto r\u00fanico,<\/em> que, sin embargo, solo se emple\u00f3 para la escritura epigr\u00e1fica. Pens\u00e9 que los hombres del porvenir no solo eran m\u00e1s altos sino m\u00e1s diestros. Instintivamente mir\u00e9 los largos y finos dedos del hombre.<\/span><\/p>\n<\/div>\n

 <\/p>\n

\"\"
Alfabeto r\u00fanico <\/span><\/figcaption><\/figure>\n

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Este me dijo:<\/span><\/p>\n

–Ahora vas a ver algo que nunca has visto<\/em>.<\/span><\/p>\n

Me tendi\u00f3 con cuidado un ejemplar de la\u00a0<\/span>Utop\u00eda<\/span><\/em><\/strong><\/a>de More<\/strong>, impreso en Basilea<\/em> en el a\u00f1o 1518 y en el que faltaban hojas y l\u00e1minas.<\/span><\/span><\/p>\n

No sin fatuidad repliqu\u00e9:<\/span><\/p>\n

–Es un libro impreso. En casa habr\u00e1 m\u00e1s de dos mil, aunque no tan antiguos ni tan preciosos<\/em>.<\/span><\/p>\n

Le\u00ed en voz alta el t\u00edtulo.<\/span><\/p>\n

El otro r\u00edo.<\/span><\/p>\n

–Nadie puede leer dos mil libros. En los cuatro siglos que vivo no habr\u00e9 pasado de una media docena. Adem\u00e1s no importa leer sino releer. La imprenta, ahora abolida, ha sido una de los peores males del hombre, ya que tendi\u00f3 a multiplicar hasta el v\u00e9rtigo textos innecesarios<\/em>.<\/span><\/p>\n

–En mi curioso ayer<\/em> -contest\u00e9-, prevalec\u00eda la superstici\u00f3n de que entre cada tarde y cada ma\u00f1ana ocurren hechos que es una verg\u00fcenza ignorar. El planeta estaba poblado de espectros colectivos, el Canad\u00e1, el Brasil, el Congo Suizo y el Mercado Com\u00fan. Casi nadie sab\u00eda la historia previa de esos entes plat\u00f3nicos, pero s\u00ed los m\u00e1s \u00ednfimos pormenores del \u00faltimo congreso de pedagogos, la inminente ruptura de relaciones y los mensajes que los presidentes mandaban, elaborados por el secretario del secretario con la prudente imprecisi\u00f3n que era propia del g\u00e9nero<\/em>.<\/span><\/p>\n

Todo esto se le\u00eda para el olvido, porque a las pocas horas lo borrar\u00edan otras trivialidades. De todas las funciones, la del pol\u00edtico era sin duda la m\u00e1s p\u00fablica. Un embajador o un ministro era una suerte de lisiado que era preciso trasladar en largos y ruidosos veh\u00edculos, cercado de ciclistas y granaderos y guardado por ansiosos fot\u00f3grafos. Parece que les hubieran cortado los pies, sol\u00eda decir mi madre.<\/span><\/span><\/p>\n<\/div>\n

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Las im\u00e1genes y la letra impresa eran m\u00e1s reales que las cosas. <\/span><\/span><\/strong><\/p>\n

Solo lo publicado era verdadero.\u00a0<\/span><\/span><\/strong><\/p>\n

Esse est percipi<\/span><\/em>\u00a0(ser es ser retratado<\/em>) era el principio, el medio y el fin nuestro de singular concepto del mundo.<\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n

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Las im\u00e1genes y la letra impresa eran m\u00e1s reales que las cosas. Solo lo publicado era verdadero.\u00a0<\/span>Esse est percipi<\/span><\/em><\/strong>\u00a0(ser es ser retratado<\/em>) era el principio, el medio y el fin nuestro de singular concepto del mundo. En el ayer que me toc\u00f3, la gente era ingenua; Cre\u00eda que una mercader\u00eda era buena porque as\u00ed lo afirmaba y lo repet\u00eda su propio fabricante<\/strong>. Tambi\u00e9n eran frecuentes los robos, aunque nadie ignoraba que la posesi\u00f3n de dinero no da mayor felicidad ni mayor quietud.<\/span><\/span><\/p>\n

–\u00bfDinero?<\/em> -repiti\u00f3-. Ya no hay quien adolezca de pobreza, que habr\u00e1 sido insufrible, ni de riqueza, que habr\u00e1 sido la forma m\u00e1s inc\u00f3moda de la vulgaridad. Cada cual ejerce un oficio<\/em>.<\/span><\/p>\n

–Como los rabinos<\/em> -le dije.<\/span><\/p>\n

Pareci\u00f3 no entender y prosigui\u00f3.<\/span><\/p>\n<\/div>\n

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En Pu\u00e1n, localidad de 5 mil habitantes ubicada a 200 km de Bah\u00eda Blanca, se ubica un particular templo-mirador inaugurado en octubre de 2010. Se trata del Millenium, que se alza sobre el Cerro de la Paz, evocando la m\u00edtica Torre de Babel.\u00a0<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

 <\/p>\n

\n

–Tampoco hay ciudades. A juzgar por las ruinas de Bah\u00eda Blanca<\/strong>, que tuve la curiosidad de explorar, no se ha perdido mucho. Ya que no hay posesiones, no hay herencias. Cuando el hombre madura a los cien a\u00f1os, est\u00e1 listo a enfrentarse consigo mismo y con su soledad. Ya ha engendrado un hijo<\/em>.<\/span><\/p>\n

–\u00bfUn hijo?<\/em> -pregunt\u00e9.<\/span><\/p>\n

-Si. Uno solo. No conviene fomentar el g\u00e9nero humano. Hay quienes piensan que es un \u00f3rgano de la divinidad para tener conciencia del universo, pero nadie sabe con certidumbre si hay tal divinidad. Creo que ahora se discuten las ventajas y desventajas de un suicidio gradual o simult\u00e1neo de todos los hombres del mundo. Pero volvamos a lo nuestro<\/em>.<\/span><\/p>\n

Asent\u00ed.<\/span><\/p>\n

–Cumplidos los cien a\u00f1os, el individuo puede prescindir del amor y de la amistad. Los males y la muerte involuntaria no lo amenazan. Ejerce alguna de las artes, la filosof\u00eda, las matem\u00e1ticas o juega a un ajedrez solitario. Cuando quiere se mata. Due\u00f1o el hombre de su vida, lo es tambi\u00e9n de su muerte<\/em>.<\/span><\/p>\n

–\u00bfSe trata de una cita?<\/em> -le pregunt\u00f3.<\/span><\/p>\n

–Seguramente. Ya no nos quedan m\u00e1s que citas. La lengua es un sistema de citas<\/em>.<\/span><\/p>\n

–\u00bfY la gran aventura de mi tiempo, los viajes espaciales?<\/em> -le dije.<\/span><\/p>\n

–Hace ya siglos que hemos renunciado a esas traslaciones, que fueron ciertamente admirables. Nunca pudimos evadirnos de un aqu\u00ed y de un ahora<\/em>.<\/span><\/p>\n

Con una sonrisa agreg\u00f3:<\/span><\/p>\n

–Adem\u00e1s, todo viaje es espacial. Ir de un planeta a otro es como ir a la granja de enfrente. Cuando usted entr\u00f3 en este cuarto estaba ejecutando un viaje espacial<\/em>.<\/span><\/p>\n

–As\u00ed es<\/em> -repliqu\u00e9-. Tambi\u00e9n se hablaba de sustancias qu\u00edmicas y de animales zool\u00f3gicos<\/em>.<\/span><\/p>\n

El hombre ahora me daba la espalda y miraba por los cristales. Afuera, la llanura estaba blanca de silenciosa nieve y de luna.<\/span><\/p>\n

Me atrev\u00ed a preguntar:<\/span><\/p>\n

–\u00bfTodav\u00eda hay museos y bibliotecas?<\/em><\/span><\/p>\n

–No. Queremos olvidar el ayer, salvo para la composici\u00f3n de eleg\u00edas. No hay conmemoraciones ni centenarios ni efigies de hombres muertos. Cada cual debe producir por su cuenta las ciencias y las artes que necesita<\/em>.<\/span><\/p>\n

–En tal caso, cada cual debe ser su propio Bernard Shaw<\/strong>, su propio Jesucristo<\/strong> y su propio Arqu\u00edmedes<\/strong><\/em>.<\/strong><\/span><\/p>\n<\/div>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/p>\n

 <\/p>\n

\n

Asinti\u00f3 sin una palabra. Pregunt\u00e9:<\/span><\/p>\n

–\u00bfQu\u00e9 sucedi\u00f3 con los gobiernos?<\/em><\/strong><\/span><\/p>\n

–Seg\u00fan la tradici\u00f3n fueron cayendo gradualmente en desuso<\/strong>. Llamaban a elecciones, declaraban guerras, impon\u00edan tarifas, confiscaban fortunas, ordenaban arrestos y pretend\u00edan imponer la censura y nadie en el planeta los acataba. La prensa dej\u00f3 de publicar sus colaboraciones y sus efigies. Los pol\u00edticos tuvieron que buscar oficios honestos<\/strong>; algunos fueron buenos c\u00f3micos o buenos curanderos. La realidad sin duda habr\u00e1 sido m\u00e1s compleja que este resumen<\/em>.<\/span><\/p>\n

Cambi\u00f3 de tono y dijo:<\/span><\/p>\n

–He construido esta casa, que es igual a todas las otras. He labrado estos muebles y estos enseres. He trabajado el campo, que otros cuya cara no he visto, trabajar\u00e1n mejor que yo. Puedo mostrarte algunas cosas<\/em>.<\/span><\/p>\n

Lo segu\u00ed a una pieza contigua. Encendi\u00f3 una l\u00e1mpara, que tambi\u00e9n pend\u00eda del cielo raso. En un rinc\u00f3n vi un arpa de pocas cuerdas. En las paredes hab\u00eda telas rectangulares en las que predominaban los tonos del color amarillo. No parec\u00eda proceder de la misma mano.<\/span><\/p>\n

–Esta es mi obra<\/em> -declar\u00f3.<\/span><\/p>\n

Examin\u00e9 las telas y me detuve ante la m\u00e1s peque\u00f1a, que figuraba o suger\u00eda una puesta de sol y que encerraba algo infinito.<\/span><\/p>\n

–Si te gusta puedes llev\u00e1rtela, como recuerdo de un amigo futuro<\/em> -dijo con palabra tranquila. Le agradec\u00ed, pero otras telas me inquietaron. No dir\u00e9 que estaban en blanco, pero s\u00ed casi en blanco.<\/span><\/p>\n

–Est\u00e1n pintadas con colores que tus antiguos ojos no pueden ver<\/em>.<\/span><\/p>\n

Las delicadas manos ta\u00f1eron las cuerdas del arpa y apenas percib\u00ed uno que otro sonido. Fue entonces cuando se oyeron los golpes.<\/span><\/p>\n

Una alta mujer y tres o cuatro hombres entraron en la casa. Dir\u00edase que eran hermanos o que los hab\u00eda igualado el tiempo. Mi anfitri\u00f3n habl\u00f3 primero con la mujer.<\/span><\/p>\n

–Sab\u00eda que esta noche no faltar\u00eda. \u00bfLo has visto a Nils<\/strong>?<\/em><\/span><\/p>\n

–De tarde en tarde. Sigue siempre entregado a la pintura<\/em>.<\/span><\/p>\n

–Esperamos que con mejor fortuna que su padre<\/em>.<\/span><\/p>\n

Manuscritos, cuadros, muebles, enseres; no dejes nada en la casa.<\/span><\/p>\n

La mujer trabaj\u00f3 a la par de los hombres. Me avergonc\u00e9 de mi flaqueza que casi no me permitir\u00eda ayudarte. Nadie cerr\u00f3 la puerta y salimos, cargados con las cosas. Note que el techo era a dos aguas.<\/span><\/p>\n

A los quince minutos de caminar, doblamos por la izquierda. En el fondo divis\u00e9 una suerte de torre, coronada por una c\u00fapula.<\/span><\/p>\n

–Es el crematorio<\/em> -dijo alguien-. Adentro est\u00e1 la c\u00e1mara letal. Dicen que la invent\u00f3 un fil\u00e1ntropo cuyo nombre, creo, era Adolfo Hitler<\/strong><\/em>.<\/span><\/p>\n<\/div>\n

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Dachau, Alemania – 30 de julio de 2015: Hornos del ladrillo dentro del edificio del crematorio que muestra la realidad horrible\u00a0<\/span>de los campos de concentraci\u00f3n<\/span><\/span><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n

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El cuidador, cuya estatura no me asombr\u00f3, nos abri\u00f3 la verja.<\/span><\/p>\n

Mi hu\u00e9sped susurr\u00f3 unas palabras. Antes de entrar en el recinto se despidi\u00f3 con un adem\u00e1n.<\/span><\/p>\n

–La nieve seguir\u00e1<\/em> -anunci\u00f3 la mujer.<\/span><\/p>\n

En mi escritorio de la calle M\u00e9xico<\/em> guardo la tela que alguien pintar\u00e1, dentro de millas de a\u00f1os, con materiales hoy dispersos en el planeta.<\/span><\/p>\n

ALETA<\/span><\/p>\n

El libro de arena<\/span><\/em>, 1975<\/span><\/span><\/p>\n

Ciudad Seva<\/span><\/strong><\/a><\/span><\/p>\n<\/div>\n

\u00a0<\/p>\n

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Utop\u00eda de un hombre que est\u00e1 cansado   La fase cr\u00edtica de la humanidad \u00abLo inquietante ya no es que la m\u00e1quina nos imite, sino que nosotros aceptemos esa imitaci\u00f3n como suficiente\u00bb Por Jes\u00fas Ferrero […]<\/a><\/p>\n<\/div>","protected":false},"author":3,"featured_media":2311643,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"_exactmetrics_skip_tracking":false,"_exactmetrics_sitenote_active":false,"_exactmetrics_sitenote_note":"","_exactmetrics_sitenote_category":0,"footnotes":""},"categories":[10],"tags":[51,190],"class_list":["post-2311582","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","category-miscelanea","tag-borges","tag-jesus-ferrero"],"acf":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2311582","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=2311582"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/2311582\/revisions"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/media\/2311643"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=2311582"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=2311582"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=2311582"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}