![\"\"](\"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/La_llave_de_la_taifa_1-195x300-1.jpg\")
<\/a><\/p>\n*******<\/span><\/strong><\/span><\/p>\nLes dejamos disfrutar del \u00faltimo relato de Manuel B\u00e1rcenas<\/strong>, \u201cEl sue\u00f1o del espa\u00f1ol yacente<\/em>\u201d; un relato breve, ilustrativo del estilo y la tem\u00e1tica de la obra de Manuel, que estamos seguros ser\u00e1 de su agrado.<\/span><\/p>\n <\/p>\n
\u00abEl sue\u00f1o del espa\u00f1ol yacente\u00bb, por Manuel B\u00e1rcenas<\/span><\/h2>\n\nFin de la dictadura; el sue\u00f1o de la transici\u00f3n, la democracia, el progreso, las libertades; el terror de las bombas lapa; los salvapatrias de bigote decimon\u00f3nico y pistola en mano; el pago de la cuota como miembros del club global: la reconversi\u00f3n econ\u00f3mica y los ajustes para entrar en la deseada Europa; la contrapartida de la contribuci\u00f3n militar a la OTAN; la globalizaci\u00f3n multinacional; la locura especulativa del ladrillo y las infraestructuras megal\u00f3manas, los sobrecostes, las mordidas; el ejercicio del poder desde la m\u00e1s absoluta impunidad; los GAL, los fondos reservados, los hombres de negro y de verde al servicio de se\u00f1ores X; los oscuros gobernadores del Banco de Espa\u00f1a, los indignos alcaldes, concejales, ministros, senadores, diputados, presidentes de taifas, presuntos servidores p\u00fablicos todos ellos; las ego\u00edstas reformas estatutarias, la insolidaridad del trasvase; el obstruccionismo legal, el desprecio entre partidos, la ausencia de di\u00e1logo; los periodistas con estrategias de crear tensi\u00f3n en la sociedad; los sindicatos de clase enriquecidos; las ingentes plantillas de funcionarios, el deseo de ser funcionario, la falta de emprendedores; los empresarios y trabajadores sumergidos; los organismos de control que no controlan; las instituciones y la justicia abatanadas por el poder; el estallido de la burbuja inmobiliaria, la crisis financiera, la deuda, el d\u00e9ficit, las privatizaciones, los recortes sociales; la afloraci\u00f3n de los Gurtel, los trajes del Reino de Valencia, los eres de Andaluc\u00eda…<\/span><\/em><\/strong><\/p>\n<\/blockquote>\n <\/p>\n
![\"\"](\"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/wp-content\/uploads\/2022\/11\/Barcenas-taifa-recorte.jpg\")
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Un espa\u00f1ol, nacido a mediados de los revolucionarios sesenta y que no vot\u00f3 la constituci\u00f3n, se encuentra recostado sobre el tronco retorcido de un olivo sabio. Es el olivo 33 de un campo de olivos.<\/span><\/p>\nMedita abandon\u00e1ndose en su universo mental.<\/span><\/p>\nSu cuerpo se ha mimetizado con el \u00e1rbol en el que descansa. La cabeza es la plateada copa; los brazos, las quebradizas ramas; el torso, el angustiado tronco retorcido; las piernas, largas prolongaciones descoyuntadas en forma de ra\u00edces, aferr\u00e1ndose desesperadas a la Tierra y Madre a la que ama.<\/span><\/p>\n\u201c\u00a1Madre, yo te quiero!, pero quiero ser querido, qui\u00e9reme tu a m\u00ed\u201d, se desgarra el espa\u00f1ol meditabundo desde las entra\u00f1as.<\/span><\/p>\n\u00bfPor qu\u00e9 siente esto el espa\u00f1ol yacente?, \u00bfc\u00f3mo no va a amar a la Madre si es parte de ella, sangre de su sangre, y ella savia alimenticia de su alma?, \u00bfpuede no amarse por siempre a una Madre?, \u00bfacaso la Madre no le escucha, no se desvela en mil y un cuidados, no goza cuando lo ve crecer fuerte y sano, no sufre cu\u00e1ndo est\u00e1 enfermo, no busca su protecci\u00f3n y ans\u00eda que encuentre la felicidad?, \u00bfpor qu\u00e9 esa desaz\u00f3n y ese querer reconocerse en la Madre amada?, \u00bfquiere el yacente expresar un sentimiento amoroso o una ilusi\u00f3n amorosa?<\/span><\/p>\nNo lo sabemos. Es solo un espa\u00f1ol yacente que medita.<\/span><\/p>\nLo que s\u00ed sabemos de \u00e9l son unos pocos datos biogr\u00e1ficos.<\/span><\/p>\nSu infancia transcurri\u00f3 en apacible sosiego, sin ser consciente de que su patria estaba viviendo el final de una larga noche de infamia. Luego, en su adolescencia, supo del odio en el que unos y otros hab\u00edan vivido, e hizo suyo el af\u00e1n de reconciliaci\u00f3n que la Transici\u00f3n tra\u00eda consigo. No hizo de joven ninguna revoluci\u00f3n en las calles, pero se enriqueci\u00f3 con el mensaje de los poetas y trovadores de la libertad, hoy estruendosamente callados; experiment\u00f3 el miedo y la intranquilidad en las miradas de sus mayores cuando el asalto al Congreso de los Diputados el veintitr\u00e9s de febrero de mil novecientos ochenta y uno; y vivi\u00f3 de primera mano el terror de las bombas.<\/span><\/p>\nA pesar de sus pesares, este espa\u00f1ol que medita, ha vivido hasta no hace mucho razonablemente bien. Tuvo una buena educaci\u00f3n, no le cost\u00f3 demasiado encontrar su primer trabajo, cre\u00f3 una familia y supo sacarla adelante. Sin embargo, hoy, en la madurez de los cincuenta y pocos, engullido ocho a\u00f1os atr\u00e1s por la m\u00e1s cruel crisis por \u00e9l vivida, ha pasado a engrosar la infame lista de los llamados parados de larga duraci\u00f3n sin esperanza.<\/span><\/p>\n\u201c\u00a1Madre, yo te quiero!, pero quiero ser querido, qui\u00e9reme tu a m\u00ed\u201d, se desconsuela una y otra vez el que medita.<\/span><\/p>\nEl pensamiento va y viene por la mente del yacente, tomando distancia de la realidad, haciendo balance vital, y convirti\u00e9ndose en historiador testigo y v\u00edctima cobardes de su pasado. Se apremia en el descubrimiento de la Verdad biogr\u00e1fica. El fugaz paso de la vida se condensa grotesco en pura aleaci\u00f3n fusible de soldadura aut\u00f3gena de acontecimientos de ayer. Los hechos se reubican a velocidad de la luz en la fr\u00e1gil y manipulable l\u00ednea del tiempo:<\/span><\/p>\nFin de la dictadura; el sue\u00f1o de la transici\u00f3n, la democracia, el progreso, las libertades; el terror de las bombas lapa; los salvapatrias de bigote decimon\u00f3nico y pistola en mano; el pago de la cuota como miembros del club global: la reconversi\u00f3n econ\u00f3mica y los ajustes para entrar en la deseada Europa; la contrapartida de la contribuci\u00f3n militar a la OTAN; la globalizaci\u00f3n multinacional; la locura especulativa del ladrillo y las infraestructuras megal\u00f3manas, los sobrecostes, las mordidas; el ejercicio del poder desde la m\u00e1s absoluta impunidad; los GAL, los fondos reservados, los hombres de negro y de verde al servicio de se\u00f1ores X; los oscuros gobernadores del Banco de Espa\u00f1a, los indignos alcaldes, concejales, ministros, senadores, diputados, presidentes de taifas, presuntos servidores p\u00fablicos todos ellos; las ego\u00edstas reformas estatutarias, la insolidaridad del trasvase; el obstruccionismo legal, el desprecio entre partidos, la ausencia de di\u00e1logo; los periodistas con estrategias de crear tensi\u00f3n en la sociedad; los sindicatos de clase enriquecidos; las ingentes plantillas de funcionarios, el deseo de ser funcionario, la falta de emprendedores; los empresarios y trabajadores sumergidos; los organismos de control que no controlan; las instituciones y la justicia abatanadas por el poder; el estallido de la burbuja inmobiliaria, la crisis financiera, la deuda, el d\u00e9ficit, las privatizaciones, los recortes sociales; la afloraci\u00f3n de los Gurtel, los trajes del Reino de Valencia, los eres de Andaluc\u00eda…<\/span><\/p>\n\u201c\u00a1Madre, yo te quiero!, pero quiero ser querido, qui\u00e9reme tu a m\u00ed\u201d, se ahoga en puro estremecimiento el espa\u00f1ol desolado y asolado.<\/span><\/p>\n\u201c\u00bfQu\u00e9 nos ha pasado?\u201d, se pregunta con un torrente de dolorosa pena descendiendo por sus mejillas. \u201c\u00bfRenunciamos a nuestros ideales de juventud y los olvidamos en el fondo profundo de un caj\u00f3n?, \u00bfnos dejamos engatusar por la comodidad y el consumismo?, \u00bfnos hicimos viejos y conservadores antes de tiempo?, \u00bfnos vendimos por cuatro monedas de plata?, \u00bfes posible que hayamos tirado todas nuestras esperanzas por la borda en una noche inacabable de borrachera y locura?\u201d.<\/span><\/p>\nUn fr\u00edo helado recorre el cuerpo del espa\u00f1ol que yace, medita y sufre. El terror recorre cada poro de su piel, porque ahora en qui\u00e9n piensa es en su hijo, en su futuro, en lo crudo que lo va a tener como su generaci\u00f3n no sea capaz de trasformar la mentira democr\u00e1tica actual en eficacia emprendedora, bien com\u00fan y dignidad.<\/span><\/p>\nSin poder evitarlo, una pregunta se manifiesta hiriente en su cabeza:<\/span><\/p>\n\u00bfPuede un hijo amar a una Madre que le desahucia, que no puede pagarle las medicinas ni la universidad, agota los ahorros familiares y le recorta las alas?<\/span><\/p>\nEl padre espa\u00f1ol yacente va entrando en un desasosegante duermevela. Su mente confronta ahora su vida con la del hijo amado.<\/span><\/p>\nEs esta \u00faltima la vida de un joven espa\u00f1ol nacido en los inicios de los felices noventa de fastuosas olimpiadas y exposiciones universales, y que, como el padre, tampoco vot\u00f3 el seis de diciembre de mil novecientos setenta y ocho. Imposible de toda imposibilidad, para ambos. La infancia del hijo amado transcurri\u00f3 a\u00fan m\u00e1s sosegada que la de su progenitor. No pas\u00f3 necesidades, fue educado por buenos profesores y hasta recibi\u00f3 el barniz de una formaci\u00f3n universitaria. A diferencia del padre, el hijo no se percata con dolor, del odio a\u00fan persistente entre los herederos de los unos y los otros; prefiere a los poetas y trovadores de su tiempo; y el terror de las bombas, aun siendo acontecimiento coet\u00e1neo, en su memoria es solo el eco reminiscente de algo malo que pas\u00f3 roz\u00e1ndole. El joven espa\u00f1ol, hasta no hace mucho ha vivido m\u00e1s que bien al cobijo de la protecci\u00f3n de sus padres. Sin embargo, la feroz crisis que lleva azotando al pa\u00eds casi una d\u00e9cada y la situaci\u00f3n de desempleo del cabeza de familia, le hace percibir su situaci\u00f3n como cr\u00edtica. Empieza a no entender nada y a hacerse un mont\u00f3n de preguntas que hasta entonces, en su Arcadia feliz, no se hab\u00eda planteado.<\/span><\/p>\nEl joven espa\u00f1ol quiere y no puede, iniciar su inmersi\u00f3n en el mundo laboral y adulto. Forma parte de un nutrido ej\u00e9rcito de j\u00f3venes que quieren y no pueden: la generaci\u00f3n DES, la de los desesperanzados, desempleados, desalentados, desencantados, desilusionados, desconectados, desafectados, desplazados\u2026 Parad\u00f3jicamente, siendo \u00e9stos j\u00f3venes la palanca y fuerza de desarrollo de la sociedad pr\u00f3spera, se les niega un futuro. La mala Madre los ha abandonado. No son su prioridad. El invierno que se avecina es crudo, que se apa\u00f1en los cachorros como puedan.<\/span><\/p>\nEn resoluci\u00f3n, el joven espa\u00f1ol siente que corre el riesgo de vivir peor que sus padres, que el drama de la falta de trabajo y la precariedad laboral va para largo, y que su pa\u00eds actual no es un pa\u00eds para j\u00f3venes. No tiene m\u00e1s remedio que hacer su propia Transici\u00f3n, romper con el pasado indigno y construir de cero su propio futuro de esperanza.<\/span><\/p>\nEl doloroso pensar comienza a pesar como incomoda losa en la cabeza del yacente, que abandon\u00e1ndose en su inquietud de duermevela, se sumerge en el m\u00e1s profundo de los sue\u00f1os.<\/span><\/p>\nEn su mente se dibuja el contorno del mapa de su pa\u00eds. La visi\u00f3n es a vista de p\u00e1jaro, pero para acrecentar su desasosiego, profunda y destructora.<\/span><\/p>\nPor un lado, se le manifiesta la fuerza tel\u00farica del clima y el relieve: climas mediterr\u00e1neos, continentales, oce\u00e1nicos y tropicales; Espa\u00f1as luminosas, soleadas, h\u00famedas, marineras, monta\u00f1osas, mesete\u00f1as, isle\u00f1as. Por otro, el gen hist\u00f3rico impreso en la eterna aldea hispana: poblaci\u00f3n recia y de dif\u00edcil sometimiento, dif\u00edcil de educar en valores, envidiosa; pueblo numantino, guerrillero, austero, de esp\u00edritu aventurero; de Pelayos, Cides, Pizarros, Quijotes, mujeres Malasa\u00f1as, Claras del Rey, Agustinas, y Pilaricas Capitanas Generales; costumbrista en estado puro, sin el menor sentido social de colectividad encaminada hacia el progreso; fiero defensor de una casa dif\u00edcil de guardar; peninsular que se siente isle\u00f1o, capaz de hacerse naci\u00f3n frente a la agresi\u00f3n invasora del moro del sur o del gabacho imperialista del norte; demasiado acostumbrado a inclinar la rodilla ante el monarca absoluto y el prelado vividor; con ausencia de esp\u00edritus emprendedores capaces de multiplicar las riquezas de un imperio en donde jam\u00e1s se pon\u00eda el sol; al margen tanto de las revoluciones populares con guillotina como de las industriales con m\u00e1quina de vapor, pero s\u00ed de mucha revuelta griter\u00edo y mucho desplante de sable de generales; sin proyecto com\u00fan alguno, en pleno siglo XXI aun busc\u00e1ndose a s\u00ed mismo; desde sus peque\u00f1as aldeas, los que dicen no ser hispanos, confabulando m\u00e1s que nunca para destruir a la Madre que quiere ser cobijo de todos sus hijos, la herida que cre\u00edamos ver cicatrizar, de nuevo abierta en defensa de los supuestamente superiores intereses particulares; un pueblo, tierra y entra\u00f1a, de individualismo feroz, con la frase dogm\u00e1tica siempre en la punta de la lengua afilada, el adem\u00e1n bizarro y gal\u00e1n, el autoritarismo presto a doblegar la voluntad campesina del paisano, lo de fuera adoptado como el enemigo ideal; un pueblo tr\u00e1gico, de charanga y pandereta, de pobladores miopes y cainitas miserables, \u00fanicos responsables de sus desgracias y alegr\u00edas.<\/span><\/p>\nEl espa\u00f1ol durmiente y so\u00f1ador se debate entre sudores y escalofr\u00edos. Se siente desvalido, l\u00e1bil. Sufre en carne viva al pa\u00eds que su locura on\u00edrica le muestra con heladora crueldad. Lo ama m\u00e1s all\u00e1 de su bandera, de su himno y de sus miserables gobernantes.<\/span><\/p>\nDeteng\u00e1monos un momento en describir este amor doliente.<\/span><\/p>\nSu amor a la patria es un sentimiento personal que, desde el an\u00e1lisis del pasado para entender el presente, le permite proyectarse al incierto futuro. Es fruto de la buena educaci\u00f3n recibida no manipulada, su memoria hist\u00f3rica, el conocimiento de la sociedad en la que vive, sus vivencias personales, su anhelo de felicidad, y de su sentido del cumplimiento del deber. Un sentimiento al mismo tiempo tr\u00e1gico, dichoso, melanc\u00f3lico e irresoluble; afianzado por el paso de los a\u00f1os como roca inamovible de su personalidad. Concibe la historia de las regiones de su pa\u00eds dentro del marco de la historia de los movimientos migratorios en busca de oportunidades. Su utop\u00eda regional administrativa es la de una naci\u00f3n conformada por norte\u00f1os, castellanos cast\u00faos, andaluces, levantinos e isle\u00f1os. Siente las regiones y sus especificidades en tanto forman parte de un ente nacional superior que las sustenta, en la que ni la parte ni el todo, se pueden entender desgajadas una del otro. Cree firmemente que, en un contexto de integraci\u00f3n supranacional, en el que las propias naciones est\u00e1n dispuestas a ceder parte de su soberan\u00eda nacional en aras de un bien com\u00fan mayor para todos, el nacionalismo constituye el mayor de los desprop\u00f3sitos; una involuci\u00f3n, un sinsentido. Asienta su creencia en la finalidad fundamental del hombre, que no es otra que su felicidad individual dentro de la felicidad social. Su credo lo constituyen unos pocos dogmas, claros y sencillos: El hombre es naturaleza y es alma, animal y esp\u00edritu, si se quiere. M\u00e1s a m\u00e1s, animal inteligente y esp\u00edritu bello, podr\u00edamos decir. Como animal inteligente decide vivir en sociedad, como esp\u00edritu bello busca el bien com\u00fan. La infelicidad sobreviene a la sociedad cuando los animales inteligentes que la conforman se transforman en bestias y los esp\u00edritus bellos se afean y embrutecen por la insolidaridad. La sociedad bien entendida, como una agrupaci\u00f3n de hombres que comparten un relativo mismo espacio geogr\u00e1fico y clima, y estrechan lazos de convivencia buscando el bien com\u00fan de sus miembros, ser\u00eda un concepto superior e integrador de lo que podr\u00edamos llamar inteligencia y esp\u00edritu nacional. Dicho esp\u00edritu es indivisible, salvo que se resuelva con un enfrentamiento sangriento entre hermanos, enfrentamiento que todo espa\u00f1ol de bien aborrece.<\/span><\/p>\nEl espa\u00f1ol yaciente deja de escucharse a s\u00ed mismo, y se sumerge en lo m\u00e1s profundo de la realidad de su sue\u00f1o cuento. Est\u00e1 a punto de comenzar un largo viaje retrospectivo sin t\u00e9rmino para \u00e9l.<\/span><\/p>\nVen lector, acompa\u00f1\u00e9mosle, veamos d\u00f3nde se dirige esta errabunda alma de espa\u00f1ol.<\/span><\/p>\nEl espa\u00f1ol errante, no est\u00e1 ahora en la madurez de los cincuenta, sino en una edad indeterminada de su infancia. Viaja en la parte de atr\u00e1s de un carro tirado por un fuerte caballo percher\u00f3n. Sus padres van en el pescante.<\/span><\/p>\n\u00bfQu\u00e9 por qu\u00e9 va en un carro el espa\u00f1ol errante?<\/span><\/p>\nNo lo sabemos, es un sue\u00f1o del que yace.<\/span><\/p>\nEl camino por el que transitan est\u00e1 lleno de baches y el carro avanza a empellones. De los padres solo percibimos la silueta trasera de unos cuerpos borrosos, sumamente concentrados en el dificultoso avanzar.<\/span><\/p>\nSin apercibirse sus progenitores del tr\u00e1gico suceso, una violenta acometida hace caer al ni\u00f1o del carro, quedando este tendido en la cuneta del sendero, semioculto entre la maleza de zarza y jaral.<\/span><\/p>\nEl ni\u00f1o gime y llama desconsolado, pero el chirrido de los ejes del carro se va perdiendo en la lejan\u00eda. Nuestro espa\u00f1ol errante queda solo y abandonado, y como es un ni\u00f1o, llam\u00e9mosle a partir de ahora, pobre hu\u00e9rfano o ni\u00f1o errante.<\/span><\/p>\nEl cielo se cierra, las nubes se muestran amenazantes. Desciende la noche con su fondo esc\u00e9nico de luna llena y aullido de lobos. Se levanta un fuerte viento, algunas gotas de lluvia comienzan a caer. Hay un bosque cercano que susurra. El ni\u00f1o errante se acurruca sobre s\u00ed mismo, y se mece somnoliento dentro de su sue\u00f1o.<\/span><\/p>\nVaga incierto y asustado el ni\u00f1o errante por el bosque. Tropieza con una ra\u00edz y cae. Un \u00e1rbol monstruo extiende sus manos apres\u00e1ndole. El viento ahoga los gritos del infante que trata desesperado de librarse del ramaje opresor. Se agota en cada intento, no tiene fuerzas suficientes, decide abandonarse. Sus pies comienzan a hundirse en el barro; le resulta imposible moverse. Nota como su cuerpo es engullido por la Tierra Madre, atra\u00eddo por una masa viscosa de fango y lodo. Toma aire y mantiene la respiraci\u00f3n; piensa que tras la exhalaci\u00f3n, no habr\u00e1 una nueva inspiraci\u00f3n. Pero se equivoca el ni\u00f1o errante. Inexplicablemente, el fango era solo una capa flotante sobre una nube de algod\u00f3n negro. De pronto se encuentra el ni\u00f1o errante en ca\u00edda libre en un abismo de oscuridad que lo inunda todo. Intenta aferrarse a la nada y no pensar en el dolor; en la absurda idea que si consigue golpear primero con la cabeza apenas sentir\u00e1 el brutal impacto y la muerte ser\u00e1 instant\u00e1nea. Se equivoca otra vez. A pocos metros del suelo algo le sujeta con fuerza de las piernas, susurr\u00e1ndole unas enigm\u00e1ticas palabras: \u201cNo, lucha, todav\u00eda no es el momento. Vuelve y ama, solo entonces, regresa\u201d.<\/span><\/p>\nImpulsado con descomunal fuerza hacia arriba, el ni\u00f1o errante vuelve a encontrarse en el recodo del camino bajo la protecci\u00f3n del zarzal. Un b\u00faho le observa desde su atalaya. El ni\u00f1o errante solloza descolorido. Experimenta el llanto irrefrenable de la orfandad.<\/span><\/p>\nUna mujer aparece en el recodo del camino. Lleva una mantilla blanca, o quiz\u00e1s sea azul, o puede que sea la de colorado o la que sabes t\u00fa. Muy guapa, de aires andaluces. Desde donde el ni\u00f1o errante est\u00e1, no puede verla con claridad.<\/span><\/p>\nLa mujer se acerca y le dice:<\/span><\/p>\n\u201cSal ni\u00f1o y deja de llorar. Es in\u00fatil, los hombres hace mucho que dejaron de o\u00edr el llanto de los hombres, y cuando desatan su ira, una manada de toros bravos embiste sin piedad a las almas inocentes. Sorbete los mocos y deja que limpie tus ojos negros de los pensamientos mohosos que enturbian de negra pena el alma. Ven, hemos de encontrarnos con los Maestros. Ellos nos mostrar\u00e1n el camino\u201d.<\/span><\/p>\nLa mujer toma la mano del ni\u00f1o errante y comienzan a transitar por una escondida vereda.<\/span><\/p>\nNo se rezague lector coet\u00e1neo. Coja usted tambi\u00e9n la mano del infante hu\u00e9rfano de Madre.<\/span><\/p>\nCruzan los unidos por las manos, sierras, mesetas y penillanuras; atraviesan vegas, veras, riberas, llanos y campi\u00f1as; dejan atr\u00e1s campos, tierras de barros y bald\u00edos; vencen p\u00e1ramos y desiertos. Son muchas las jornadas empleadas, y grande el cansancio de tan largo caminar. Al fondo, un \u00faltimo ascenso de monta\u00f1as. Detr\u00e1s, el inmenso mar.<\/span><\/p>\n\u2014Ya casi hemos llegado al moj\u00f3n del Maestro Artesano \u2014le dice al ni\u00f1o errante la mujer gu\u00eda.<\/span><\/p>\nUn anciano venerable se encuentra trabajando al aire libre junto a una caba\u00f1a en un verde prado al pie de la monta\u00f1a. Es un gran lutier y poeta. Un gran estudioso de los materiales, heredero de la tradici\u00f3n y memoria milenaria del oficio; de los pocos que quedan que conoce el secreto de las maderas de noble resonancia m\u00e1gica. Sus manos encallecidas por longevos a\u00f1os de experiencia, dominan h\u00e1bilmente la t\u00e9cnica constructora. Justamente acaba de terminar un bello viol\u00edn, al que ha aplicado una \u00faltima capa de barniz y dejado secar al amor del sol en el alf\u00e9izar de una ventana.<\/span><\/p>\n\u2014Bien hallado, anciano \u2014dice la mujer de la mantilla.<\/span><\/p>\nEl anciano deja sus quehaceres y se aproxima a los peregrinos.<\/span><\/p>\n\u2014Bienvenida, mujer gu\u00eda. \u00bfEs este el ni\u00f1o errante perdido?<\/span><\/p>\n\u2014S\u00ed, este es. Hace el n\u00famero 33.<\/span><\/p>\n\u2014Bien, esperad aqu\u00ed un momento.<\/span><\/p>\nEl viejo entra en la caba\u00f1a y sale con una caja de gusanos, un libro multimedia y una viola.<\/span><\/p>\n\u2014Ser\u00e1s educado con las nuevas premisas del milenio en base a proyectos de aprendizaje en los que los alumnos ser\u00e9is quienes hay\u00e1is de construir las respuestas \u2014dice solemne el anciano venerable\u2014. La Madre Maestra ser\u00e1 solo un generador de ideas, una pastora gu\u00eda. Tendr\u00e1s que esforzarte y empaparte de conocimiento con la Trilog\u00eda del Saber.<\/span><\/p>\nTras las enigm\u00e1ticas palabras, el anciano hace entrega al ni\u00f1o errante de la caja de gusanos.<\/span><\/p>\n\u2014Toma, t\u00fa ser\u00e1s sericultor. Has de saber que los gusanos de seda se alimentan de hojas del \u00e1rbol de la morera. Procura que no les falte alimento y que la caja est\u00e9 siempre limpia, porque si no, morir\u00e1n. R\u00e1pidamente los ver\u00e1s convertirse en capullos y como abandonan sus mortajas vac\u00edas en forma de mariposa macho o hembra. Lib\u00e9ralas en un huerto de moreras. Luego las mariposas macho montar\u00e1n a las hembras y las dejar\u00e1n pre\u00f1adas. Solo \u00e9stas pueden poner los huevos y, as\u00ed, el ciclo de vida de los gusanos de seda, volver a empezar. \u00bfEntendiste esto, ni\u00f1o errante?<\/span><\/p>\nEl ni\u00f1o errante asiente t\u00edmido con la cabeza. Se siente escrutado por el maestro constructor de violines, e intrigado por sus misteriosas palabras.<\/span><\/p>\n\u2014Muy bien, ni\u00f1o errante \u2014acaricia el anciano el pelo del infante hu\u00e9rfano de Madre\u2014. Es lo primero que has de saber para ser un buen sericultor. El resto lo encontrar\u00e1s en este libro. Se llama Libro de los oficios artesanos y profesiones del hombre<\/em> y tiene varios yottabytes de capacidad. Como los otros ni\u00f1os, antes de llegar al puerto de embarque recibir\u00e1s otros dos, completando as\u00ed la Trilog\u00eda del Saber. Tu oficio es el que ocupa el lugar treinta y tres. All\u00ed se explica el secado de los capullos, su clasificaci\u00f3n, el cocinado, la disoluci\u00f3n de la fibro\u00edna, el devanado y el hilado. Si tienes cualquier duda pregunta a alguna de las Madres Maestras que te acompa\u00f1aran en la traves\u00eda. Ellas te guiaran en su manejo y te aconsejaran. Has de saber tambi\u00e9n que en este libro est\u00e1 todo el saber t\u00e9cnico acumulado por el hombre a lo largo de los siglos, acompa\u00f1ado de un dec\u00e1logo deontol\u00f3gico y medioambiental para el desempe\u00f1o de cada una de sus muchas actividades profesionales. No lo pierdas, ser\u00eda el fin de la Humanidad. \u00bfAlguna pregunta, ni\u00f1o errante?<\/span><\/p>\n\u2014No, Maestro Artesano.<\/span><\/p>\n\u2014Bien, pues entonces solo me queda hacerte entrega de esta hermosa viola. Gu\u00e1rdala en tu zurr\u00f3n, junto al libro y la caja de gusanos. Dile al Maestro M\u00fasico que te la acabe de afinar y te d\u00e9 el segundo libro de la Trilog\u00eda. Buena suerte, ni\u00f1o errante.<\/span><\/p>\nMujer y ni\u00f1o se despiden del anciano venerable y contin\u00faan su camino.<\/span><\/p>\nHallaron el moj\u00f3n gu\u00eda del Maestro M\u00fasico, a poco m\u00e1s de dos leguas, en un recodo del camino de ascenso a la \u00faltima monta\u00f1a.<\/span><\/p>\nEl Maestro M\u00fasico es un virtuoso que se encuentra haciendo piruetas y cabriolas en el saliente de una gran pe\u00f1a con impresionantes vistas al valle, pose\u00eddo y ensimismado al ritmo de la primavera de Vivaldi que fluye de su viol\u00edn; la m\u00fasica expandi\u00e9ndose alegre en medio de la naturaleza viva, con el resonar de fondo de un manantial de aguas cantarinas. El raspar del arco extrae vibraci\u00f3n festiva de las cuerdas de tripa. Toca ligado y en fren\u00e9tica sucesi\u00f3n de notas, al l\u00edmite de la extenuaci\u00f3n de agudos que se reviven unos a otros.<\/span><\/p>\nA diferencia del Maestro Artesano, de abundante pelo cano, gasta el Maestro M\u00fasico una pelambrera negra, con barba y bigote de luengo tiempo. Viste todo de pardusco, con botonadura plateada en la camisa, capa corta de trovador medieval, y finas botas de piel. Algo desgastadas las ropas por el andar vagabundo y el esp\u00edritu trotamundos, pero de gran porte caballeresco. Su alegr\u00eda y buen humor, son del tipo con el que los ni\u00f1os errantes empatizan de inmediato. Se los lleva de calle con su \u00e1ngel.<\/span><\/p>\n\u2014Hola ni\u00f1o errante sericultor \u2014sonr\u00ede el Maestro M\u00fasico al hu\u00e9rfano de Madre\u2014. El Maestro Artesano me avis\u00f3 con una golondrina mensajera que ven\u00edas. Se acaba de marchar el ni\u00f1o 32 al que le toc\u00f3 en suerte ser apicultor y tocar la mandolina. \u00bfMe dejas un momento esa viola que llevas en el zurr\u00f3n? Te la afinar\u00e9 para que de ella manen sonidos claros y acordes puros. Gran instrumento el tuyo, ni\u00f1o errante. Un poquito m\u00e1s grande que el viol\u00edn, y m\u00e1s grave. \u00bfTe gusta?<\/span><\/p>\n\u2014S\u00ed, mucho, Maestro M\u00fasico, pero no s\u00e9 tocarla.<\/span><\/p>\n\u2014No te preocupes. Tocarla es f\u00e1cil. Lo dif\u00edcil es hacerla vibrar con perfecci\u00f3n. Pero con esfuerzo y sacrificio, lo conseguir\u00e1s. Las Madres Maestras y tus hermanos de traves\u00eda te ayudaran.<\/span><\/p>\nEl Maestro M\u00fasico tom\u00f3 la viola y dedic\u00f3 unos minutos a afinarla por intervalos tonales con un diapas\u00f3n de metal, comenzando por la cuerda del la<\/em>. Comprob\u00f3 el sonido final interpretando el fragmento de una bella melod\u00eda con aires de vals, que a la vez canturre\u00f3 con doble intenci\u00f3n:<\/span><\/p>\nGolondrina, golondrina<\/em><\/span><\/p>\nt\u00fa que vas cruzando el mar<\/em><\/span><\/p>\nd\u00e1le un abrazo a mis padres<\/em><\/span><\/p>\nque all\u00ed en la Argentina est\u00e1n.<\/em><\/span><\/p>\nY si t\u00fa les ves que lloran<\/em><\/span><\/p>\nt\u00fa les debes consolar<\/em><\/span><\/p>\ndiles que aqu\u00ed en nuestra Espa\u00f1a<\/em><\/span><\/p>\nnunca les podr\u00e9 olvidar.<\/em><\/span><\/p>\n\u2014Ya est\u00e1, ni\u00f1o errante. Cuida de ella. Es viola de artesano sabio. \u00bfPero creo que yo he de darte algo m\u00e1s, verdad?<\/span><\/p>\n\u2014El segundo libro de la Trilog\u00eda del Saber \u2014contesta presto el ni\u00f1o errante.<\/span><\/p>\n\u2014Claro, que desmemoria la m\u00eda \u2014se dio el Maestro M\u00fasico con la palma de la mano en la frente a lo payaso\u2014. Toma, aqu\u00ed te lo ten\u00eda preparado. Se llama Libro de todas las artes<\/em>. Contiene cualquier forma de expresi\u00f3n creativa inventada por el hombre para interpretar la realidad y entretenerse en las horas muertas. En el encontrar\u00e1s todo lo imaginado con recursos musicales, literarios, pl\u00e1sticos y corporales. Dicho de otra forma, todo el saber acumulado en el orbe terrestre sobre composici\u00f3n, canto, instrumentos y ritmos ex\u00f3ticos; todo lo derramado sobre el papel o la pantalla de un ordenador en forma de novela, poes\u00eda, cuento y ensayo; todo lo construido con majestuosidad arquitect\u00f3nica, pict\u00f3rica, escult\u00f3rica, o saber multimedia; todo lo danzar\u00edn, toda la teatralizaci\u00f3n que en el mundo ha habido, y todo el so\u00f1ar cinematogr\u00e1fico. Has de saber, ni\u00f1o errante, que como el libro de los oficios que ya posees, este tambi\u00e9n contiene mucha t\u00e9cnica, pero su objetivo no es hacer de ti un virtuoso de las artes, sino m\u00e1s bien, un buen amante. Es, ante todo, un libro para educar el esp\u00edritu y gozar de las maravillas creadoras del hombre. Te gustara. Es sumamente variado y entretenido. No te digo m\u00e1s, que hasta contiene historias de ballenas, capitanes intr\u00e9pidos, viajes y vueltas por el mundo, e islas de insospechados tesoros. Y eso por no hablar de las infinitas canciones y danzas de todas las nacionalidades que en \u00e9l se recogen. \u00a1Chiripitifl\u00e1utico!, \u00bfverdad?<\/span><\/p>\n\u2014Gracias, Maestro M\u00fasico.<\/span><\/p>\n\u2014De nada, ni\u00f1o errante. Daros prisa \u2014se dirige ahora el Maestro M\u00fasico a la mujer gu\u00eda\u2014. A\u00fan hay un trecho de casi una legua hasta la cumbre. All\u00ed os espera el Maestro Fil\u00f3sofo con una madre que ha hecho un alto en el camino para amamantar a su beb\u00e9. \u00c9l le dar\u00e1 al ni\u00f1o errante el \u00faltimo libro de la Trilog\u00eda, el m\u00e1s importante de todos.<\/span><\/p>\nParten de nuevo mujer y ni\u00f1o, y tal como el Maestro M\u00fasico les hab\u00eda dicho, se plantan en poco menos de una hora ante el moj\u00f3n del Maestro Fil\u00f3sofo.<\/span><\/p>\nUna mujer recostada en una encina, balancea con ritmo cadencioso de suave oleaje a un churumbel que se aferra gatuno a su pecho maternal. El rorro succiona ansioso con los ojitos cerrados. Le gusta la teta al muy sinverg\u00fcenza. \u00a1Tonto que es! La leche agria se desborda de su boquita y se filtra por la piel ajada de la areola morena surcada de caminitos azulados de venas. La madre, que es mujer humilde y esp\u00edritu sufridor, le arrulla con una nana de cebolla ensangrentada:<\/span><\/p>\nVuela ni\u00f1o en la doble
\nluna del pecho: <\/em><\/span><\/p>\n\u00e9l, triste de cebolla,
\nt\u00fa satisfecho. <\/em><\/span><\/p>\nNo te derrumbes.
\nNo sepas lo que pasa
\nni lo que ocurre.<\/em><\/span><\/p>\nLa nutricia leche materna va saciando el hambre del bebote, que retira los labios del pez\u00f3n y abre ligeramente los ojitos, al sentir el muy glot\u00f3n cierto malestar en su barriguita. La madre, sabia y bruja, que intuye lo que le pasa, se lo echa con destreza al hombro y le da unas palmaditas en la espalda hasta que oye sus eructitos. Liberado su cuerpecito de los molestos gases estomacales de agrio fermentar, el rorro vuelve a cerrar sus luceritos y a su ocupaci\u00f3n preferida de dormil\u00f3n impenitente. El muy lamer\u00f3n hasta pone cara de bobalic\u00f3n. La madre reanuda la nana y le acuna suave, invocando a los duendes due\u00f1os de los sue\u00f1os. El ni\u00f1o de vez en cuando entreabre sus ojillos y la mira desde el regazo. Se siente abducido por la sonrisa dulce de los labios maternos, pero tambi\u00e9n por la tristeza c\u00f3smica de la voz. Su rostro de terciopelo melocot\u00f3n, camale\u00f3n gesticular, se debate entre muecas de risas y pucheros de miedos. Parece a\u00f1orar los tiempos del \u00fatero calentito y pl\u00e1cido. La madre, atenta a los mensajes mudos, le pone el chupete ahuyenta monstruos, hecho de roc\u00edo de ma\u00f1ana y confitado de frutas. El ni\u00f1o se lo arrebata en un pisp\u00e1s con su lengua de camale\u00f3n y comienza a chuparlo a ritmo desenfrenado. Sabe que mientras est\u00e9 aferrado al pez\u00f3n del pecho de su madre nada malo puede pasarle en el lugar donde habitan los sue\u00f1os. Poco a poco la melod\u00eda de la nana materna acaba de narcotizarlo por completo:<\/span><\/p>\nTu risa me hace libre, <\/em><\/span><\/p>\n
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