{"id":22137,"date":"2019-09-22T00:05:34","date_gmt":"2019-09-21T22:05:34","guid":{"rendered":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/?p=22137"},"modified":"2023-08-20T12:34:38","modified_gmt":"2023-08-20T10:34:38","slug":"rimbaud-y-verlaine-la-pasion-de-los-relampagos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/2019\/09\/22\/rimbaud-y-verlaine-la-pasion-de-los-relampagos\/","title":{"rendered":"Rimbaud y Verlaine: la pasi\u00f3n de los rel\u00e1mpagos. \u00abLos Poetas Malditos: Arthur Rimbaud\u00bb\u200b, por Paul Verlaine"},"content":{"rendered":"
\n
\n
\n
\n
\n
\n
Rimbaud y Verlaine: la pasi\u00f3n de los rel\u00e1mpagos<\/strong><\/span><\/div>\n
Una de las historias de amor m\u00e1s tr\u00e1gicas de la literatura francesa.<\/em><\/strong><\/span><\/div>\n
Uno de los acad\u00e9micos m\u00e1s admirados por Arthur Rimbaud durante su tiempo de bachiller fue George Izambard, quien hablaba de \u00e9l como un so\u00f1ador t\u00edmido, alumno de ret\u00f3rica alterna; de u\u00f1as limpias y cuaderno sin manchas; buenas notas en clase y deberes sorprendentemente correctos; encarnaci\u00f3n de lo superlativo, intelectual vibrante de pasi\u00f3n l\u00edrica y curiosidad interminable.<\/span><\/em><\/strong><\/div>\n<\/blockquote>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n
\n
\u00a0<\/div>\n
\n
\n
\n
\n
\n
Por\u00a0Jessica Marti\u0301nez Sua\u0301rez<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n
\n
Gatopardo<\/a><\/div>\n<\/div>\n
\n
\n
\n
\n
\u00a0<\/div>\n
\n
\n
\n
\n

Verano de 1871.\u00a0Par\u00eds.<\/em>\u00a0Paul Verlaine, la figura intelectual de mayor nombre en la \u00e9poca, espera la llegada del tren que trae a Arthur Rimbaud, un muchacho desconocido que envi\u00f3 algunos versos desde el pueblo de Charleville para pedir su cr\u00edtica y apoyo para viajar hacia la ciudad.<\/span><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

Un joven de cabello desali\u00f1ado desciende del tren, con apenas dos mudas en la maleta y un poema, \u200bEl barco ebrio<\/em>.\u200b Sus aires pueblerinos casi pasan desapercibidos entre el sombrero, la pipa y el refinamiento que imita. Tiene 16 a\u00f1os y los ojos azules de su madre. Verlaine, de 37 a\u00f1os, \u201cconmovido por su extrema originalidad y misticismo l\u00edrico\u201d, lo recibe en su casa.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/div>\n

 <\/p>\n

\"\"
\u201cUn rinc\u00f3n de mesa\u201d (1972) de Henri Fantin-Latour. Retrato de Paul Verlaine, Arthur Rimbaud, Elzear Bonnier, Leon Valade, Emile Blemont, Jean Aicard y Ernest d\u2019Hervilly.<\/span><\/figcaption><\/figure>\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n

\u00a0<\/p>\n<\/div>\n

Paul Verlaine viv\u00eda en el n\u00famero 14 de la calle Nicolet, donde esa noche llev\u00f3 a Rimbaud para presentarlo con su esposa Mathilde y otros amigos poetas, entre ellos Charles Cros.<\/span><\/p>\n

\u201cF\u00edsicamente era alto, bien conformado, casi atl\u00e9tico\u201d, confiesa Paul Verlaine en su obra\u00a0Los Poetas Maldito\u200bs<\/em>. \u201cSu rostro ten\u00eda el \u00f3valo del de un \u00e1ngel desterrado, los despeinados cabellos eran de un color casta\u00f1o claro y los ojos de un azul p\u00e1lido inquietante\u201d, describe.<\/span><\/p>\n

Durante la cena de aquel primer encuentro, Rimbaud parece m\u00e1s concentrado en el recibimiento culinario del poeta antes que en la fama del gran Verlaine. Responde apenas a las preguntas de Cros sobre c\u00f3mo lleg\u00f3 a tal idea, por qu\u00e9 emple\u00f3 ese t\u00e9rmino y no otro, casi pidi\u00e9ndole que contara el nacimiento de sus poemas. Pero para el muchacho, llegar al Par\u00eds de la Francia posrevolucionaria fue la entrada para descubrir el mundo y el amor; y escribir desde su personalidad rebelde y sus impulsos.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n<\/div>\n

So\u00f1ador<\/i><\/span><\/p>\n

sentir\u00e9 su fresco bajo mis pies, y dejar\u00e9 que el viento<\/i><\/span><\/p>\n

me ba\u00f1e la cabeza desnuda. No hablar\u00e9,<\/i><\/span><\/p>\n

no pensar\u00e9 nada,<\/i><\/span><\/p>\n

pero el amor infinito<\/i><\/span><\/p>\n

me crecer\u00e1 en el alma.<\/i><\/span><\/p>\n

Me ir\u00e9 lejos<\/i><\/span><\/p>\n

bien lejos<\/i><\/span><\/p>\n

como un bohemio<\/i><\/span><\/p>\n

por los campos dichoso.\u00a0<\/i><\/span><\/p>\n

(Sensaciones)<\/span><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

\u00a0<\/p>\n

Durante aquella estancia de tres semanas, Verlaine sal\u00eda con Arthur y lo paseaba por Par\u00eds. La postura anal\u00edtica de Rimbaud, \u201csu personalidad madura, rebelde y curiosa\u201d, pronto convirti\u00f3 sus conversaciones en un placer indispensable para Verlaine, quien como en episodios, regresa a su antigua vida de juventud a trav\u00e9s del muchacho, seg\u00fan revela en\u00a0Los Poetas Malditos<\/em>.\u200b<\/span><\/p>\n

Pronto Verlaine ya no tendr\u00eda los pies sobre la tierra: se rehusaba a creer que tiene una mujer, un hijo, un hogar. Rimbaud nunca acept\u00f3 quedarse con lo dicho, ni siquiera en la poes\u00eda. Todo lo que persegu\u00eda era descubrir el mundo a trav\u00e9s de su cuerpo, la poes\u00eda, y el amor.<\/span><\/p>\n

La relaci\u00f3n entre los dos amantes se convirti\u00f3 en un complemento: mientras el muchacho se llenaba de la experiencia que le llev\u00f3 a Par\u00eds, Verlaine recuperaba el color en su vida, que describ\u00eda aburrida hasta antes de embriagarse en la juventud de Rimbaud.<\/span><\/p>\n

Es dif\u00edcil saber qui\u00e9n sedujo a qui\u00e9n. Arthur ocultaba sus ademanes pueriles y estaba acostumbrado a recibir halagos por sus destellos de escritor joven. No ser\u00eda la primera vez que provocara gran impresi\u00f3n entre sus admirados.<\/span><\/p>\n

Intelectuales de todo el mundo retomaron la obra de Rimbaud, entre ellos, el escritor mexicano\u00a0Jos\u00e9 Emilio Pacheco<\/strong>\u00a0quien afirm\u00f3 en una publicaci\u00f3n para la Revista de la Universidad de M\u00e9xico: \u201cel adolescente que de los quince a los diecinueve a\u00f1os perfecciona y agota los medios de expresi\u00f3n l\u00edrica, pasados, presentes y futuros (del soneto alejandrino al poema en prosa y la escritura autom\u00e1tica); dice no a la familia, a la tradici\u00f3n, a la religi\u00f3n, a la sociedad toda de su \u00e9poca, puede ser visto como un heraldo de la Comuna y de las comunas, el profeta, el modelo de la rebeli\u00f3n juvenil\u201d.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Juventud ociosa<\/em><\/span>
\nsiempre sometida,<\/em><\/span>
\npor fragilidad<\/em><\/span>
\nperd\u00ed hasta mi vida.<\/em><\/span>
\n\u00a1Que el tiempo no se demore en que el alma se enamore! <\/em><\/span><\/p>\n

(Canci\u00f3n de la m\u00e1s alta torre)<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Contrario a su aspiraci\u00f3n bohemia, Rimbaud nunca tuvo el aspecto descuidado de la \u00e9poca, no sufri\u00f3 hambre ni carencias. Junto a Verlaine, vivi\u00f3 entre comodidades burguesas.<\/span><\/p>\n

\n
\n
\n
\n

Un rinc\u00f3n de la mesa<\/em>\u200b, pintura del artista franc\u00e9s Henri Fantin-Latour, retrata a Rimbaud como miembro de un grupo burgu\u00e9s de seis poetas que disfrutan de vino, cuadros de pintura al fondo y literatura. Entre ellos aparecen Paul Verlaine y Emile Bl\u00e9mont. Todos llevan traje sastre, sombreros, mo\u00f1os o corbatines. Algunos sostienen pipas para fumar o gargantillas.<\/span><\/p>\n

La esposa de Verlaine pronto comenz\u00f3 a manifestar sus celos contra Rimbaud y un profundo desagrado ante la sospecha de homosexualidad en su esposo. Entonces los poetas comenzaron una relaci\u00f3n el\u00e9ctrica. Verlaine, alcoh\u00f3lico, depresivo y violento, encontr\u00f3 compa\u00f1ero perfecto en Rimbaud, quien constantemente lo retaba entre arrebatos con sus ganas de explorar la vida.<\/span><\/p>\n

Juntos decidieron salir de Par\u00eds y viajar hacia Inglaterra, donde vivieron dos a\u00f1os, pero la felicidad fue corta. En Londres frecuentaron los bares del puerto, las bibliotecas y tambi\u00e9n los cen\u00e1culos de los comuneros brit\u00e1nicos, pero el \u00e1nimo se fue tornando m\u00e1s oscuro en la pareja. La relaci\u00f3n que empez\u00f3 tormentosa, pronto se volvi\u00f3 insoportable. Gritos, golpes, luego el sexo. Al paso de unos meses de amor entre discusiones, Verlaine dej\u00f3 a Rimbaud para viajar hacia Bruselas, en B\u00e9lgica, pero la distancia no traer\u00eda la calma.<\/span><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

En 1873, Rimbaud escribe a Verlaine:<\/span><\/p>\n

\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n

\u201cVuelve, vuelve, querido amigo, \u00fanico amigo, vuelve. Te juro que ser\u00e9 bueno. Si me he mostrado desagradable contigo, fue tan s\u00f3lo una broma; me cegu\u00e9, y me arrepiento de ello m\u00e1s de lo que puedes imaginar. Vuelve, todo estar\u00e1 totalmente olvidado. \u00a1Qu\u00e9 desgracia que hayas tomado en serio esta broma! No paro de llorar desde hace dos d\u00edas. Vuelve. S\u00e9 valiente, querido amigo. Nada est\u00e1 perdido todav\u00eda. (\u2026) no me olvidar\u00e1s \u00bfverdad? No, t\u00fa no puedes olvidarme. Yo te tengo aqu\u00ed siempre. Di, contesta a tu amigo \u00bfacaso no volveremos a vivir juntos los dos? S\u00e9 valiente, cont\u00e9stame pronto. No puedo quedarme aqu\u00ed por m\u00e1s tiempo. Oye s\u00f3lo lo que te dicte tu buen coraz\u00f3n. Dime pronto si tengo que reunirme contigo. A ti, para toda la vida. Rimbaud<\/em>.\u201d<\/span><\/p>\n

El joven poeta de ahora 18 a\u00f1os regres\u00f3 a la casa de su madre en Charleville. Verlaine viaj\u00f3 para reencontrarse con su esposa, quien le hab\u00eda pedido el divorcio entre celos desesperados.<\/span><\/p>\n

Verlaine estaba convencido de que era absolutamente necesario dejar a Rimbaud y la vida violenta que vivieron juntos, y en una profunda depresi\u00f3n decidi\u00f3 que de no recuperar a su esposa en tres d\u00edas, se entregar\u00eda al suicidio.<\/span><\/p>\n

\n
\n
\n
\n

 <\/p>\n

A negra, E blanca, I roja, U verde, O azul: <\/em><\/span><\/p>\n

vocales, yo contar\u00e9 alg\u00fan d\u00eda vuestros nacimientos latentes. <\/em><\/span><\/p>\n

(Vocales)<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n

Durante los dos a\u00f1os que pasaron juntos en Londres, Rimbaud construy\u00f3 el color de las vocales desde su inexperiencia en el vaiv\u00e9n insufrible del amor. Pero no le molestaban ni las peleas, ni los gritos. Quiz\u00e1 se tratara de su propia connotaci\u00f3n del sentimiento. \u00abHay que reinventar el amor\u00bb, dijo en \u200bUna temporada en el Infierno,\u00a0<\/em>un poema en prosa que dedic\u00f3\u00a0a Verlaine y a los a\u00f1os que pasaron juntos, su \u00fanica obra publicada personalmente.<\/span><\/p>\n

Para Vitalie Rimbaud, su madre, el sufrimiento de Arthur era el castigo de Dios por su desobediencia. El liberalismo de la \u00e9poca, que hasta entonces promet\u00eda una ruptura de los esquemas tradicionales, no toc\u00f3 los valores morales y devotos de la mujer, que desaprobaba la homosexualidad de su hijo. Raz\u00f3n suficiente para detestar incluso su literatura.<\/span><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/blockquote>\n

\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n
\n

Tras el rechazo de su mujer en Bruselas, Verlaine, veinte a\u00f1os mayor que el muchacho, escribi\u00f3 a Rimbaud para invitarle a un reencuentro en la habitaci\u00f3n de siempre. El adolescente acudi\u00f3 contrariado.<\/span><\/p>\n

Verlaine apel\u00f3 a la reconciliaci\u00f3n, pero Rimbaud se neg\u00f3. Aquellos versos de s\u00faplicas y nostalgia parec\u00edan morir en la humillaci\u00f3n. Nada del sufrimiento pasado import\u00f3 para Rimbaud. El intercambio de cartas s\u00f3lo pudo reparar el orgullo, no el abandono. De nuevo llegaron los gritos, los golpes y el sexo. Rimbaud dej\u00f3 la habitaci\u00f3n al tiempo en que la depresi\u00f3n de Verlaine descubr\u00eda el rev\u00f3lver que llevaba en el bolsillo. Dos disparos y Rimbaud cae. La primera bala lo hiri\u00f3 en la mano izquierda, la segunda no lo alcanz\u00f3.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Itiof\u00e1licos y soldadinescos<\/i><\/span><\/p>\n

sus chistes sangrientos lo han depravado;<\/i><\/span><\/p>\n

y de noche componen unos frescos<\/i><\/span><\/p>\n

itiof\u00e1licos y soldadinescos.<\/i><\/span><\/p>\n

\u00a1Oleajes abracadabrantescos<\/i><\/span><\/p>\n

llevadme el coraz\u00f3n, que sea lavado!<\/i><\/span><\/p>\n

(Coraz\u00f3n robado)<\/span><\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/blockquote>\n

\n
\n
\n
\n
\n

 <\/p>\n

El arrebato y la homosexualidad de Verlaine lo llevaron a pasar dos a\u00f1os en prisi\u00f3n. Durante ese periodo \u00e9l y Rimbaud no volver\u00edan a encontrarse sino en su poes\u00eda.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

\n
\n
\n
\n
\n

\u00abSe ha dicho que Rimbaud fue una leyenda, lo que seguramente es cierto desde el punto de vista de la literatura, pero para m\u00ed Rimbaud es una realidad siempre viva\u00bb<\/span><\/p>\n

Paul Verlaine, \u200bLos Poetas Malditos<\/strong>\u200b.<\/span><\/p>\n

* * *<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

\n
\n
\n
\n
\n

\u00a1No!, \u00a1no!, \u00a1ahora me sublevo contra la muerte! El trabajo parece demasiado f\u00e1cil a mi orgullo; mi traici\u00f3n al mundo ser\u00eda un suplicio demasiado breve. A \u00faltimo momento, yo atacar\u00eda a diestra y siniestra\u2026 Entonces \u2014\u00a1oh!\u2014, pobre alma querida, \u00a1la eternidad estar\u00eda perdida para nosotros!<\/em><\/span><\/p>\n

(Rel\u00e1mpago)<\/em><\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n

 <\/p>\n

\"\"
Paul Verlaine y Arthur Rimbaud, Bruselas 1873.<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

 <\/p>\n

***<\/span><\/strong><\/p>\n

\u00a0\u200bLos Poetas Malditos<\/strong>\u200b, por\u00a0Paul Verlaine<\/strong><\/span><\/p>\n

Arthur Rimbaud<\/span><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"
Caricatura de Rimbaud dibujada por Verlaine en 1872.<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

C<\/span>on gozo hubimos de conocer a Arthur Rimbaud. Hoy, muchas cosas nos separan, sin que, claro est\u00e1, haya nunca faltado o disminuido nuestra profunda admiraci\u00f3n por su genio y su car\u00e1cter.<\/span><\/p>\n

En aquella \u00e9poca, relativamente lejana, de nuestra intimidad, Arthur Rimbaud era un ni\u00f1o de diecis\u00e9is o diecisiete a\u00f1os, ya por entonces afianzado a todo el caudal po\u00e9tico, que ser\u00eda menester que el p\u00fablico conociera, y del cual ensayaremos un an\u00e1lisis al tiempo que <\/span>citemos cuanto nos sea posible.<\/span><\/p>\n

F\u00edsicamente era alto, bien conformado, casi atl\u00e9tico; su rostro ten\u00eda el \u00f3valo del de un \u00e1ngel desterrado; los despeinados cabellos eran de un color casta\u00f1o claro y los ojos de un azul p\u00e1lido inquietante. Como era de las Ardenas, adem\u00e1s de un lindo dejo del terru\u00f1o, pronto <\/span>perdido, pose\u00eda el don de la asimilaci\u00f3n r\u00e1pida, propio de sus paisanos, y esto puede explicar la pronta desecaci\u00f3n de su numen (veine) bajo el sol insulso de Par\u00eds (hablemos como nuestros antepasados, cuyo lenguaje directo y pulcro, al fin y a la postre, no estaba tan mal).<\/span><\/p>\n

Empezaremos por la primera parte de la obra de Arthur Rimbaud, producto de la m\u00e1s tierna adolescencia \u2013\u00a1sublime erupci\u00f3n, maravillosa pubertad!\u2013 y luego, examinaremos las diversas evoluciones de este esp\u00edritu impetuoso, hasta su literario fin.<\/span><\/p>\n

Abramos aqu\u00ed un par\u00e9ntesis y, por si estas l\u00edneas caen casualmente bajo su mirada, sepa Arthur Rimbaud que nosotros no juzgamos los m\u00f3viles de los hombres, y tenga por segura nuestra aprobaci\u00f3n (y nuestra negra tristeza tambi\u00e9n) de su abandono de la poes\u00eda, supuesto <\/span>que este abandono haya sido para \u00e9l l\u00f3gico, honesto y necesario, lo cual no dudamos.<\/span><\/p>\n

La obra de Rimbaud, remont\u00e1ndose al periodo de su extrema juventud, es decir, a 1869, 70 y 71, es asaz abundante y formar\u00eda un respetable volumen. Se compone de poemas generalmente cortos, letrillas, sonetos, o composiciones de cuatro, cinco o seis versos. El poeta nunca emplea el pareado heroico (rime plate). Su verso, firmemente encajado, usa de pocos artificios; hay en \u00e9l pocas cesuras literarias y no cabalga. La selecci\u00f3n de palabras es siempre exquisita, a veces pedante adrede. El lenguaje es preciso y permanece claro aun <\/span>cuando la idea suba de color o el sentido se oscurezca. Las rimas son muy honorables.<\/span><\/p>\n

No podr\u00edamos justificar mejor lo que decimos sino presentando al lector el soneto de las<\/span><\/p>\n

VOCALES<\/span>
\nA negra, E blanca, I roja, U verde, O azul: vocales,<\/em><\/span>
\ndir\u00e9 alg\u00fan d\u00eda vuestros latentes nacimientos.<\/em><\/span>
\nNegra A, jub\u00f3n velludo de moscones hambrientos<\/em><\/span>
\nque zumban en las crueles hediondeces letales.<\/em><\/span>
\nE, candor de neblinas, de tiendas, de reales<\/em><\/span>
\nlanzas de glaciar fiero y de estremecimientos<\/em><\/span>
\nde umbrelas; I, las p\u00farpuras, los esputos sangrientos, las risas de los labios furiosos y sensuales.<\/em><\/span>
\nU, temblores divinos del mar inmenso y verde.<\/em><\/span>
\nPaz de las heces. Paz con que la alquimia muerde<\/em><\/span>
\nla sabia frente y deja m\u00e1s arrugas que enojos.<\/em><\/span>
\nO, supremo clar\u00edn de estridores profundos,<\/em><\/span>
\nsilencios perturbados por \u00e1ngeles y mundos.<\/em><\/span>
\n\u00a1Oh, la Omega, reflejo violeta de sus ojos!<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

La Musa (\u00a1vivan nuestros padres!), la Musa, decimos, de Arthur Rimbaud toma todos los tonos, pulsa todas las cuerdas del harpa, rasguea en las de la guitarra y acaricia el rabel con el m\u00e1s \u00e1gil de los arcos.<\/span><\/p>\n

Arthur Rimbaud es zumb\u00f3n y maligno socarronamente como nadie cuando le conviene, sin dejar de ser por ello ese gran poeta que es por la gracia de Dios.<\/span><\/p>\n

Pruebas son la Oraci\u00f3n de la tarde y Los sentados, dignos de que nos arrodillemos.<\/span><\/p>\n

ORACI\u00d3N DE LA TARDE<\/span>
\nComo a un \u00e1ngel que afeitan, vivo siempre sentado,<\/span><\/em>
\nempu\u00f1ando alg\u00fan vaso de profundas estr\u00edas;<\/span><\/em>
\ndoblado el hipogastrio, miro c\u00f3mo han zarpado<\/span><\/em>
\ndel puerto de mi pipa tenues escampav\u00edas…<\/span><\/em>
\nCual c\u00e1lida inmundicia que un palomar ha hollado,<\/span><\/em>
\nme abrasan dulcemente m\u00faltiples fantas\u00edas<\/span><\/em>
\ny es mi coraz\u00f3n triste, \u00e1rbol ensangrentado<\/span><\/em>
\npor los jaldes resinas doradas y sombr\u00edas.<\/span><\/em>
\nCuando agoto mis sue\u00f1os de bebedor asiduo<\/span><\/em>
\nde cuarenta cuartillos, sin ning\u00fan sobresalto<\/span><\/em>
\nme recojo y expulso el \u00e1cido residuo.<\/span><\/em>
\nTierno como el Se\u00f1or del cedro y los hisopos,<\/span><\/em>
\nmeo hacia el cielo oscuro, muy lejos y muy alto,<\/span><\/em>
\ncon venia y benepl\u00e1cito de los heliotropos.<\/span><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Necesita la composici\u00f3n Los sentados, para su perfecta comprensi\u00f3n, que refiramos un hecho explicativo.<\/span><\/p>\n

Arthur Rimbaud era por entonces alumno \u201cde segunda\u201d en el liceo de… y era muy aficionado a hacer novillos, fum\u00e1ndose las clases. Cuando \u2013al fin\u2013 se cansaba de zancajeard\u00eda y noche por montes, bosques y llanos \u2013\u00a1vaya un andar\u00edn!\u2013, llegaba a la biblioteca de la ciudad que callo y ped\u00eda obras malsonantes para los o\u00eddos del jefe bibliotecario, cuyo nombre, poco requerido por la posteridad, baila en la punta de mi pluma. Mas \u00bfpara qu\u00e9nombrar\u00eda yo a semejante metemuertos en este trabajo maledictino?<\/span><\/p>\n

El excelente bur\u00f3crata, que estaba obligado por sus funciones a servir los pedidos de Rimbaud, consistentes en numerosos cuentos orientales y libretti de Favart, alternados con mamotretos cient\u00edficos raros y antiguos, renegaba al tener que \u201clevantarse\u201d por semejante chicuelo y le recomendaba se atuviera a Cicer\u00f3n, Horacio y tambi\u00e9n a algunos griegos. El muchacho, que conoc\u00eda y, sobre todo, apreciaba a los cl\u00e1sicos mejor que el mismo carcamal, acab\u00f3 por incomodarse, y as\u00ed hizo la obra maestra en cuesti\u00f3n:<\/span><\/p>\n

LOS SENTADOS<\/span>
\nPicados de viruelas, cubiertos de verrugas,<\/span><\/em>
\ncon sus verdes ojeras, sus dedos sarmentosos,<\/span><\/em>
\nla coronilla ornada de costras y de arrugas<\/span><\/em>
\ncual las eflorescencias de los muros ruinosos.<\/span><\/em>
\nEn idilio epil\u00e9ptico han logrado injertar<\/span><\/em>
\nsu osamenta a los grandes esqueletos oscuros<\/span><\/em>
\nde las sillas; ni un d\u00eda han podido apartar<\/span><\/em>
\nlos pies de los barrotes raqu\u00edticos y duros.<\/span><\/em>
\nCon el temblor doliente de sapos que tiritan,<\/span><\/em>
\nlos vejetes est\u00e1n al asiento trenzados,<\/span><\/em>
\njunto al balc\u00f3n en donde las nieves se marchitan<\/span><\/em>
\no entra el sol que los pone tan apergaminados.<\/span><\/em>
\nY con ellos los s\u00f3rdidos sillones condescienden;<\/span><\/em>
\ncede la paja sucia cuando alguno se sienta;<\/span><\/em>
\nlas almas de los idos d\u00edas de sol se encienden<\/span><\/em>
\nen las trenzas de espigas donde el grano fermenta.<\/span><\/em>
\nY sus dedos pianistas van ensayando a solas,<\/span><\/em>
\ndebajo del asiento, redobles de tambor,<\/span><\/em>
\nmientras oyen gotear las tristes barcarolas<\/span><\/em>
\ny sus chollas oscilan con balances de amor.<\/span><\/em>
\n\u00a1No hag\u00e1is que se levanten! Sucede algo espantoso;<\/span><\/em>
\nse yerguen y enfurru\u00f1an cual gatos acosados,<\/span><\/em>
\ny entreabre sus om\u00f3platos el berrinche rabioso<\/span><\/em>
\nque infla sus pantalones con frunces ahuecados.<\/span><\/em>
\nEn la paredes dan con sus cabezas mondas<\/span><\/em>
\ny arrastran los torcidos monstruosos piececillos.<\/span><\/em>
\nLlevan unos botones como pupilas hondas<\/span><\/em>
\nque fascinan las nuestras en los negros pasillos.<\/span><\/em>
\nInvisible, su mano se complace, homicida.<\/span><\/em>
\nSe filtra en su mirada el veneno feroz<\/span><\/em>
\nde los ojos pacientes de la perra tundida,<\/span><\/em>
\ny trasudamos, v\u00edctimas en el aprieto atroz.<\/span><\/em>
\nSe vuelven a sentar; con los pu\u00f1os crispados<\/span><\/em>
\npiensan en los que llegan y el reposo les quitan,<\/span><\/em>
\ny bajo los mentones secos y desmedrados<\/span><\/em>
\nlos racimos de am\u00edgdalas se inflaman y se agitan.<\/span><\/em>
\nY al cerrar sus viseras el austero letargo,<\/span><\/em>
\nen el ensue\u00f1o abrasan sillas embarazadas<\/span><\/em>
\ny ven proles o cr\u00edas de asientos a lo largo<\/span><\/em>
\nde mesas de despacho por ellas rodeadas.<\/span><\/em>
\nFlores de tinta escupen comas igual que c\u00e9lulas<\/span><\/em><\/p>\n

de polen, y los mecen tiernas y acurrucadas,<\/span><\/em><\/p>\n

cual fila de gladiolos a un vuelo de lib\u00e9lulas <\/span><\/em>
\ny exc\u00edtanles el pene espigas aristadas.<\/span> <\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Ten\u00edamos af\u00e1n de reproducir este poema, tan sabia y fr\u00edamente extremado, con toda integridad, hasta el \u00faltimo verso, tan l\u00f3gico y de un atrevimiento tan feliz. As\u00ed, el lector puede darse cuenta del poder de iron\u00eda, del terrible numen del poeta, cuyos dones m\u00e1s <\/span>elevados a\u00fan no hemos considerado, dones supremos, magn\u00edfico testimonio de la Inteligencia, prueba arrogante y francesa, muy francesa \u2013insistimos en ello en estos d\u00edas de cobarde internacionalismo\u2013, de superioridad natural y m\u00edstica de raza y casta, incontestables afirmaciones del poder\u00edo inmortal del Esp\u00edritu, del Alma y del Coraz\u00f3n humanos; a saber: la Gracia, la Fuerza y la gran Ret\u00f3rica, negada por nuestros interesantes, sutiles y pintorescos (estrechos y m\u00e1s que estrechos) Naturalistas limitados de 1883.<\/span><\/p>\n

En cuanto a Fuerza, he aqu\u00ed una muestra en las composiciones insertas; pero est\u00e1 todav\u00eda tan revestida de paradoja y de temible buen humor, que m\u00e1s bien parece disfrazada.<\/span><\/p>\n

Volveremos a topar con ella al final del presente trabajo y la hallaremos completamente bella y pura. Por ahora, nos halaga la Gracia, una gracia particular, hasta hoy desconocida, en la que lo extra\u00f1o y lo ins\u00f3lito salan y encienden con especias la extremada dulzura, o sea<\/span>la simplicidad divina del pensamiento y del estilo.<\/span><\/p>\n

En ninguna parte, en literatura alguna, hemos hallado algo tan tierno y tan brav\u00edo a la vez, tan amablemente caricaturesco y cordial, tan bueno como el raudal franco, sonoro, magistral de<\/span><\/p>\n

LOS BOQUIABIERTOS<\/span>
\nNi\u00f1os mendigos. Ha nevado.<\/em><\/span>
\nAl tragaluz iluminado<\/em><\/span>
\nlos pobres van<\/em><\/span>
\nporque les trae al retortero<\/em><\/span>
\nel ver c\u00f3mo hace el panadero<\/em><\/span>
\nel rubio pan.<\/em><\/span>
\nMiran la masa gris en torno<\/em><\/span>
\ndel brazo blanco que del horno<\/em><\/span>
\nes auxiliar.<\/em><\/span>
\nEl panadero el buen pan cuece,<\/em><\/span>
\nla sonrisa en su boca mece<\/em><\/span>
\nalg\u00fan cantar.<\/em><\/span>
\nApretaditos, ni uno alienta<\/em><\/span>
\njunto al ventano que calienta<\/em><\/span>
\ncomo un regazo.<\/em><\/span>
\nCuando al hacer una ensaimada<\/em><\/span>
\nsaca el pan \u00e1ureo de la hornada<\/em><\/span>
\nel fuerte brazo,<\/em><\/span>
\ncuando al cobijo del ahumado<\/em><\/span>
\ntecho, el cuscurro perfumado<\/em><\/span>
\ncanta muy bajo<\/em><\/span>
\ny a ellos les llega la vaharada<\/em><\/span>
\nest\u00e1 su alma deslumbrada <\/em><\/span>
\nPaul Verlaine Los poetas malditos<\/em><\/span>
\nbajo el andrajo.<\/em><\/span>
\nSienten que aquello da la vida<\/em><\/span>
\nbajo la escarcha a su aterida<\/em><\/span>
\nfaz de angelotes;<\/em><\/span>
\nsus hociquitos como rosas<\/em><\/span>
\nentre las rejas dicen cosas<\/em><\/span>
\na los barrotes.<\/em><\/span>
\nY tanto rezan sus plegarias<\/em><\/span>
\nal entrever las luminarias<\/em><\/span>
\ndel cielo abierto,<\/em><\/span>
\nque desgarran sus pantalones<\/em><\/span>
\ny hace que tiemblen sus faldones<\/em><\/span>
\nel aire yerto.<\/em><\/span><\/p>\n

\n\u00bfQu\u00e9 me dec\u00eds de esto? Nosotros, al encontrar en otro arte las analog\u00edas que la originalidad de este peque\u00f1o cuadro nos proh\u00edbe buscar entre todos los posibles poetas, afirmamos que es algo \u2013mejor y peor a un tiempo\u2013 como lo que Goya hizo. No os quepa la m\u00e1s leve duda <\/span>de que, si Goya y Murillo fueran consultados, me dar\u00edan la raz\u00f3n.<\/span><\/p>\n

Arte y lienzo y alma de Goya son tambi\u00e9n Las Espulgadoras, pero de una grotesca luz exasperada, blanco sobre blanco, con efectos azules o rosados y de una pincelada singular rayana en lo fant\u00e1stico. \u00a1Mas cu\u00e1n superior es siempre al pintor el poeta que cuenta con la alta emoci\u00f3n y el canto de las buenas rimas!<\/span><\/p>\n

LAS ESPULGADORAS<\/span>
\nCuando la infantil frente en su roja tormenta<\/em><\/span>
\nimplora el blanco enjambre de los sue\u00f1os borrosos,<\/em><\/span>
\nsus dos hermanas llegan y cada una ostenta<\/em><\/span>
\nlas u\u00f1as argentinas de sus dedos graciosos.<\/em><\/span>
\nSientan al ni\u00f1o enfrente de una ventana abierta,<\/em><\/span>
\nal aire azul que ba\u00f1a las abundantes flores<\/em><\/span>
\ny por su pelamesa de roc\u00edo cubierta<\/em><\/span>
\npasan sus dedos crueles, finos, encantadores.<\/em><\/span>
\nY sus respiraciones furiosas y furtivas<\/em><\/span>
\ncon la miel de sus rosas le rozan sin cesar.<\/em><\/span>
\nSolamente su soplo interrumpen salivas<\/em><\/span>
\nchupadas por los labios o ganas de besar.<\/em><\/span>
\nDe las negras pesta\u00f1as escucha las cadencias<\/em><\/span>
\nen las pausas fragantes y, el\u00e9ctricos y flojos,<\/em><\/span>
\nsiente que dan los dedos con grises indolencias<\/em><\/span>
\nentre las regias u\u00f1as la muerte a los piojos.<\/em><\/span>
\nDa el vino de la dulce Pereza su delicia<\/em><\/span>
\ncon acordes de harm\u00f3nica que puede delirar<\/em><\/span>
\ny el ni\u00f1o siente, al lento comp\u00e1s de la caricia,<\/em><\/span>
\nc\u00f3mo nacen y mueren las ganas de llorar. <\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Hasta la irregularidad de rima de la primera estrofa, hasta la \u00faltima oraci\u00f3n que queda suspendida y cortada a pico, sin conjunci\u00f3n con la anterior y rematada con el punto final, todo contribuye por la ligereza de bosquejo y el temblor de factura al delicado encanto de <\/span>este trozo. Sobre todo en algunos versos que parecen prolongarse en ensue\u00f1o y m\u00fasica, \u00bfno es cierto que su balanceo r\u00edtmico es de estirpe lamartiniana? Hasta propia de Racine\u00a0 \u2013 osar\u00edamos decir\u2013 y tambi\u00e9n \u00bfpor qu\u00e9 no habr\u00edamos de confesar que es a veces virgiliana?<\/span><\/p>\n

Muchos otros ejemplos de ese donaire exquisitamente perverso o casto con que nos enajenamos y arrobamos nos tientan ahora, pero los l\u00edmites normales del siguiente ensayo, de por s\u00ed extenso, nos obligan a pasar por alto muchos milagros de delicadeza, y de ese <\/span>modo entraremos en el imperio de la Fuerza esplendida desde donde nos requiere el m\u00e1gico<\/span><\/p>\n

BARCO EBRIO<\/span>
\nYo sent\u00ed al descender los impasibles R\u00edos<\/em><\/span>
\nque ya no me sirgaban mis conductores rudos;<\/em><\/span>
\nde blanco a pieles-rojas chillones y brav\u00edos<\/em><\/span>
\nsirvieron en los postes, clavados y desnudos.<\/em><\/span>
\nPor las tripulaciones nunca tuve inter\u00e9s<\/em><\/span>
\ny cuando termin\u00f3 la cruel algarab\u00eda,<\/em><\/span>
\na m\u00ed, barco de trigo y de algod\u00f3n ingl\u00e9s,<\/em><\/span>
\nme dejaron los R\u00edos ir adonde quer\u00eda.<\/em><\/span>
\nBogu\u00e9 en un cabrilleante furor de marejadas<\/em><\/span>
\nm\u00e1s sordo e insensible que meollo de infantes<\/em><\/span>
\ny las viejas Pen\u00ednsulas por el mar desgajadas<\/em><\/span>
\nno han sufrido vaivenes m\u00e1s recios y triunfantes.<\/em><\/span>
\nLa tempestad bendijo mi despertar marino.<\/em><\/span>
\nDiez noches he bailado m\u00e1s leve que un tap\u00f3n<\/em><\/span>
\nsobre olas que a las v\u00edctimas abr\u00edan el camino,<\/em><\/span>
\nsin lamentar la necia mirada de un far\u00f3n.<\/em><\/span>
\nCual para el ni\u00f1o poma modorra, regodeo<\/em><\/span>
\nfue para el agua verde este casco de pino;<\/em><\/span>
\ndispersando el tim\u00f3n y perdiendo el arpeo<\/em><\/span>
\nme lav\u00f3 de inmundicias y de manchas de vino.<\/em><\/span>
\nDesde entonces me ba\u00f1a el poema del mar<\/em><\/span>
\nlactascente, infundido de astros; muchas veces,<\/em><\/span>
\ndevorando lo azul, en \u00e9l se va pasar<\/em><\/span>
\nun pensativo ahogado de turbias palideces.<\/em><\/span>
\nAlgo ti\u00f1e la azul inmensidad y delira<\/em><\/span>
\nen ritmos lentos, bajo el diurno resplandor.<\/em><\/span>
\nM\u00e1s fuerte que el alcohol, m\u00e1s vasta que una lira<\/em><\/span>
\nfermenta la amargura de las pecas de amor.<\/em><\/span>
\nHe visto las resacas, la tormenta sonora,<\/em><\/span>
\nlas corrientes, las mangas -y de todo s\u00e9 el nombre-;<\/em><\/span>
\ncual vuelo de palomas a la exaltada aurora,<\/em><\/span>
\ny alguna vez he visto lo que cree ver el hombre.<\/em><\/span>
\nYo he visto al sol manchado de m\u00edsticos horrores,<\/em><\/span>
\nalumbrando cuajados viol\u00e1ceos sedimentos. <\/em><\/span>
\nCual en dramas remotos los reflujos actores<\/em><\/span>
\nlanzaban en un vuelo sus estremecimientos.<\/em><\/span>
\nSo\u00f1\u00e9 en la noche verde de espuma y nieve ahita<\/em><\/span>
\n-en los ojos del mar, lentos besos de amor <\/em><\/span><\/p>\n

y en la circulaci\u00f3n de la savia inaudita<\/em><\/span>
\nque arrastra \u00e1ureo y azul, al f\u00f3sforo cantor.<\/em><\/span>
\nAsaltando arrecifes, un mes tras otro mes,<\/em><\/span>
\nsegu\u00ed a la marejada hist\u00e9rica y ves\u00e1nica,<\/em><\/span>
\nsin creer que las Mar\u00edas con sus f\u00falgidos pies<\/em><\/span>
\ncortaran el resuello a la jeta oce\u00e1nica.<\/em><\/span>
\n\u00a1No sab\u00e9is… ! D\u00ed con muchas incre\u00edbles Floridas,<\/em><\/span>
\ncon ojos de panteras y con pieles humanas<\/em><\/span>
\nmezcl\u00e1banse arcos-iris, tendidos como bridas,<\/em><\/span>
\nal reba\u00f1o marino de las verdosas lanas.<\/em><\/span>
\nHe visto fermentar las enormes lagunas<\/em><\/span>
\nen cuyas espada\u00f1as se pudre un Leviath\u00e1n<\/em><\/span>
\ny he visto, con bonanza, desplom\u00e1ndose algunas<\/em><\/span>
\ncataratas remotas que a los abismos van…<\/em><\/span>
\nVi el sol de plata, el n\u00e1car del mar, el cielo ardiente,<\/em><\/span>
\nhorrores encallados en las pardas bah\u00edas<\/em><\/span>
\ny mucha retorcida y gigante serpiente<\/em><\/span>
\ncayendo de los \u00e1rboles, con fragancias sombr\u00edas.<\/em><\/span>
\nQuisiera yo ense\u00f1ar a un ni\u00f1o esas doradas<\/em><\/span>
\nde la onda azul. pescados cantores, rutilantes…<\/em><\/span>
\nMe bandijo la espuma al salir de las radas<\/em><\/span>
\ny el inefable viento me elev\u00f3 por instantes…<\/em><\/span>
\nFui m\u00e1rtir de los polos y las zonas hastiado,<\/em><\/span>
\nel sollozo del mar dulcific\u00f3 mi arfada;<\/em><\/span>
\ncon flores amarillas ventosas fui obsequiado,<\/em><\/span>
\ny me qued\u00e9 como una mujer arrodillada.<\/em><\/span>
\nIgual que una pen\u00ednsula llevaba las disputas<\/em><\/span>
\ny el fimo de chillonas aves de ojos melados,<\/em><\/span>
\ny mientras yo bogaba, de entre jarcias enjutas<\/em><\/span>
\nbajaban a dormir, de espaldas, los ahogados.<\/em><\/span>
\nY yo, barco perdido entre la cabellera<\/em><\/span>
\nde ensenadas, al \u00e9ter echado por la racha,<\/em><\/span>
\nno merec\u00ed el remolque de anse\u00e1ticas veleras<\/em><\/span>
\nni de los monitores, nave de agua borracha.<\/em><\/span>
\nHumeante, libre, ornado de neblinas violetas<\/em><\/span>
\nsegu\u00e9 el cielo rojizo con br\u00edo de segur<\/em><\/span>
\nllevando -alm\u00edbar grato a los buenos poetas <\/em><\/span><\/p>\n

mis l\u00edquenes de sol y mis mocos de azur.<\/em><\/span>
\nLas l\u00fanulas el\u00e9ctricas me fueron recubriendo,<\/em><\/span>
\nalmad\u00eda, escoltada por negros hipocampos.<\/em><\/span>
\nLas ardientes can\u00edculas golpearon abatiendo<\/em><\/span>
\nen trombas, a los cielos de ultramarinos lampos.<\/em><\/span>
\nYo que tembl\u00e9 al o\u00edr a trav\u00e9s latitudes <\/em><\/span>
\nel rugir de los Behemots y los Maelstroms en celo,<\/em><\/span>
\neterno navegante de azuladas quietudes,<\/em><\/span>
\npor los muelles de Europa ahora estoy sin consuelo.<\/em><\/span>
\nYo vi los archipi\u00e9lagos siderales que el hondo<\/em><\/span>
\ny delirante cielo abren al bogador.<\/em><\/span>
\n\u00bfTe recoges t\u00fa y duermes en las noches sin fondo,<\/em><\/span>
\nmill\u00f3n de aves de oro, venidero Vigor?<\/em><\/span>
\nEl acre amor me ha henchido de embriagador letargo.<\/em><\/span>
\nLlor\u00e9 mucho. Las albas son siempre lacerantes.<\/em><\/span>
\nToda luna es atroz y todo sol amargo.<\/em><\/span>
\n\u00a1Que se rompa mi quilla y vaya al mar cuanto antes!<\/em><\/span>
\nSi yo ans\u00edo alg\u00fan agua de Europa es la del charco<\/em><\/span>
\nnegro y fr\u00edo en el cual, al caer la tarde rosa,<\/em><\/span>
\nen cuclillas y triste, un ni\u00f1o suelta un barco<\/em><\/span>
\nendeble y delicado como una mariposa.<\/em><\/span>
\nYa nunca m\u00e1s podr\u00e9, olas acariciantes,<\/em><\/span>
\naventajar a otros transportes de algod\u00f3n,<\/em><\/span>
\nni cruzando el orgullo de banderas flameantes<\/em><\/span>
\nnadar junto a los ojos horribles de un pont\u00f3n.<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00bfY qu\u00e9 opini\u00f3n formular\u00edamos acerca de Las primeras comuniones, poema demasiado largo para tener lugar aqu\u00ed, sobre todo despu\u00e9s de tanto exceso en las citas, y del cual, por otra parte, detestamos el fondo por parecernos que deriva de un malhadado contacto con el <\/span>Michelet senil e imp\u00edo, aquel Michelet de debajo de la ropa sucia de las mujeres, \u00ednfimo Parny (al otro Michelet nadie le adora como nosotros)? S\u00ed, ciertamente, \u00bfqu\u00e9 parecer emitir\u00edamos acerca de este trozo colosal que no fuera confesar que en \u00e9l nos placen la sabia <\/span>disposici\u00f3n y todos los versos sin excepci\u00f3n alguna? Los hay como \u00e9stos:<\/span><\/p>\n

Los cielos veteados de verde, en los finales<\/em><\/span>
\nlatinos, de las Frentes ba\u00f1an el arrebol<\/em><\/span>
\ny manchados con sangres de pechos celestiales<\/em><\/span>
\nlos grandes velos n\u00edveos caen sobre cada sol.<\/em><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Par\u00eds se repuebla, composici\u00f3n escrita despu\u00e9s de la \u201cSemana sangrienta\u201d, es un hervidero de bellezas:<\/span><\/p>\n

[…]<\/em><\/span>
\n\u00a1Tapad palacios muertos con vallas maderas!<\/em><\/span>
\nLos viejos d\u00edas vuelven ofreciendo a los ojos<\/em><\/span>
\nel reba\u00f1o de las que retuercen las caderas.<\/em><\/span>
\n[…]<\/em><\/span>
\nCuando tan rudamente en las iras danzaras,<\/em><\/span>
\nPar\u00eds, y te asestara tanta herida el pu\u00f1al;<\/em><\/span>
\ncuando yaces, guardando en tus pupilas claras<\/em><\/span>
\nalgo de la bondad de un reto\u00f1o vernal.<\/em><\/span>
\n[…]<\/em><\/span><\/p>\n

En este orden de ideas, Los que velan, poema que \u2013\u00a1ay!\u2013 ya no est\u00e1 en nuestro poder ni nuestra memoria podr\u00eda reconstituir, nos dej\u00f3 la impresi\u00f3n m\u00e1s fuerte que en la vida unos versos puedan habernos causado. \u00a1En ellos hay tanta vibraci\u00f3n, amplitud y tristeza <\/span>sacrosanta! \u00a1Persiste tal acento de desolaci\u00f3n sublime, que nos atrevemos a creer que es lo mejor \u2013y con mucho\u2013 de lo que ha escrito Arthur Rimbaud!<\/span><\/p>\n

Muchas otras composiciones de primer orden han estado en nuestras manos, mas un avieso azar y un torbellino de viajes un tanto accidentados han hecho que las perdamos. As\u00ed es que, requerimos es estas l\u00edneas a todos los amigos conocidos o desconocidos que poseyeran <\/span>Los que velan, En cuclillas, Los pobres en la Iglesia, Los despertadores de la noche, Los aduaneros, Las manos de Juana Mar\u00eda, Hermanas de la Caridad, y cuantas cosas fueron firmadas por el prestigioso nombre, para que tengan la bondad de proporcion\u00e1rnoslas por si <\/span>llegara el caso probable de que el presente trabajo debiera completarse. En nombre del decoro de las Letras les reiteramos nuestra s\u00faplica. Los manuscritos ser\u00e1n devueltos religiosamente a sus generosos propietarios, en cuanto se haya tomado copia de ellos.<\/span><\/p>\n

Y ya es hora de pensar en terminar esto que s\u00f3lo por las excelentes razones que siguen ha tomado tales proporciones.\u00a0<\/span><\/p>\n

El nombre y la obra, tanto de Corbi\u00e8re como de Mallarm\u00e9, est\u00e1n asegurados por los siglos de los siglos; el nombre sonar\u00e1 en los labios de los hombres y en la memoria de los que sean dignos de ello tambi\u00e9n cantar\u00e1 su obra. Corbi\u00e8re y Mallarm\u00e9 publicaron peque\u00f1a cosa inmensa. Rimbaud, harto desde\u00f1oso, m\u00e1s desde\u00f1oso a\u00fan que Corbi\u00e8re, quien por lo menos le dio al siglo con su volumen en las narices, nada ha querido publicar de sus versos.\u00a0<\/span><\/p>\n

Tan s\u00f3lo una composici\u00f3n, reprobada y desautorizada por \u00e9l mismo, fue inserta sin que \u00e9l lo supiera \u2013cosa bien hecha\u2013 en el primer a\u00f1o del Renacimiento, hacia 1873. Se titulaba Los cuervos. Los curiosos podr\u00e1n saborear algo patri\u00f3tico, pero con patriotismo del bueno, <\/span>aunque aquello no es todo. Por nuestra parte nos enorgullecemos de ofrecer a nuestros contempor\u00e1neos inteligentes buena raci\u00f3n de una dulce golosina: versos de Rimbaud.<\/span><\/p>\n

Si le hubi\u00e9ramos consultado a \u00e9l (s\u00e9pase que ignoramos su direcci\u00f3n, inmensamente vaga, adem\u00e1s) probablemente nos hubiera desaconsejado de emprender esta tarea por lo que a \u00e9l le ata\u00f1e. \u00a1As\u00ed, se maldijo a s\u00ed mismo este Poeta Maldito! Pero la amistad y la devoci\u00f3n <\/span>literarias que siempre le otorgaremos nos han dictado estas l\u00edneas induci\u00e9ndonos a indiscreci\u00f3n. \u00a1Peor para \u00e9l! Tanto mejor \u2013\u00bfno es cierto?\u2013 para vosotros. Del tesoro olvidado por su poseedor m\u00e1s que fr\u00edvolo, no se habr\u00e1 perdido todo, y si es que cometemos en ello <\/span>un crimen, entonces felix culpa!<\/span><\/p>\n

Despu\u00e9s de alguna permanencia en Par\u00eds y de diversas peregrinaciones m\u00e1s o menos aterradoras, Rimbaud cambi\u00f3 de rumbo y trabaj\u00f3 (\u00e9l) en lo ingenuo, y ya en el plano de lo muy sencillo adrede, no us\u00f3 m\u00e1s que asonancias, palabras vagas, frases infantiles o populares. As\u00ed consigui\u00f3 prodigios de tenuidad, de verdadero matiz d\u00e9bil, de encanto inapreciable, a fuerza de ser delgado y sutil.<\/span><\/p>\n

\u00a1Ha reaparecido!<\/em><\/span>
\n\u00bfQu\u00e9? La eternidad.<\/em><\/span>
\nCon todos los soles<\/em><\/span>
\nse ha marchado el mar.<\/em><\/span><\/p>\n

Pero el poeta desaparec\u00eda \u2013nos referimos al poeta correcto, en el sentido un poco especial del vocablo. Se convert\u00eda en un prosista sorprendente. Un manuscrito cuyo t\u00edtulo no recordamos y que conten\u00eda extra\u00f1os misticismos y agud\u00edsimos atisbos psicol\u00f3gicos, cay\u00f3 en unas manos que le extraviaron sin darse cuenta de lo que hac\u00edan.<\/span><\/p>\n

Una temporada en el Infierno, publicada en Bruselas, en 1873, por la casa Poot y C., calle de las Berzas, num. 37, se hundi\u00f3 totalmente en un monstruoso olvido, por no haber preparado el autor el m\u00e1s insignificante bombo. Ten\u00eda que hacer m\u00e1s y mejores cosas.<\/span><\/p>\n

Recorri\u00f3 todos los continentes, todos los oc\u00e9anos, pobre y altivamente (rico, adem\u00e1s, si hubiera querido, por su familia y su posici\u00f3n) despu\u00e9s de haber escrito, tambi\u00e9n en prosa, una serie de soberbios trozos con el t\u00edtulo de Las Iluminaciones, creo que para siempre<\/span>perdidos. Dijo en su Temporada en el Infierno: \u201cYa he hecho mi jornada. Me voy de Europa. El aire marino quemar\u00e1 mis pulmones; me tostar\u00e1n los perdidos climas.\u201d<\/span><\/p>\n

Esto est\u00e1 muy bien, y el hombre cumpli\u00f3 su palabra. El hombre que Rimbaud lleva dentro es libre, bien claro est\u00e1, y ya se lo concedimos al empezar con una reserva legitima que acentuaremos al resumir. Pero en cuanto a este loco poeta, \u00bfno tuvo raz\u00f3n al aprisionar a <\/span>esa \u00e1guila y ponerla en esta jaula, con la presente etiqueta? \u00bfY no podr\u00edamos, por a\u00f1adidura, y supererogaci\u00f3n (si es que la Literatura ha de ver consumarse semejante p\u00e9rfida) exclamar con Corbi\u00e8re, su hermano mayor, no el mayor de sus hermanos, ir\u00f3nicamente?, no; \u00bfmelanc\u00f3licamente?, s\u00ed; \u00bffuriosamente?, ya lo creo; aquellos versos:<\/span><\/p>\n

El \u00f3leo santo<\/span><\/em>
\nse apag\u00f3 ya,<\/span><\/em>
\n\u00bfya se ha apagado<\/span><\/em>
\nel sacrist\u00e1n?<\/span><\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

\n

RELACIONADOS:\u00a0<\/strong><\/span><\/p>\n

\u00abLos Poetas Malditos\u00bb, por Paul Verlaine: TRISTAN CORBI\u00c8RE<\/a><\/p><\/blockquote>\n