{"id":2204518,"date":"2026-02-09T00:05:14","date_gmt":"2026-02-08T23:05:14","guid":{"rendered":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/?p=2204518"},"modified":"2026-02-08T23:30:30","modified_gmt":"2026-02-08T22:30:30","slug":"hojas-de-hierba-whitman","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/puntocritico.com\/ausajpuntocritico\/2026\/02\/09\/hojas-de-hierba-whitman\/","title":{"rendered":"HOJAS DE HIERBA, por Walt Whitman (1885). \u00ab\u00a1Lo juro! Nada aceptar\u00e9 que no sea ofrecido a los dem\u00e1s en iguales condiciones\u00bb"},"content":{"rendered":"

Hojas de hierba<\/span><\/p>\n\n

 <\/p>\n

\n

Walt Whitman<\/span><\/strong><\/h2>\n

Biograf\u00edas y Vidas<\/span><\/a><\/p>\n

\"\"
Walt Whitman en una imagen de 1887<\/span><\/figcaption><\/figure>\n

 <\/p>\n

(West Hills, Estados Unidos, 1819 – Camden, id., 1892) Poeta estadounidense. Hijo de madre holandesa y padre brit\u00e1nico, fue el segundo de los nueve v\u00e1stagos de una familia con escasos recursos econ\u00f3micos. Pas\u00f3 s\u00f3lo ocasionalmente por la escuela y pronto tuvo que empezar a trabajar, primero, y a pesar de su escasa formaci\u00f3n acad\u00e9mica, como maestro itinerante, y m\u00e1s tarde en una imprenta.<\/span><\/p>\n

All\u00ed se despert\u00f3 su afici\u00f3n por el periodismo, inter\u00e9s que le llev\u00f3 a trabajar en varios diarios y revistas neoyorquinos. Nombrado director del\u00a0Brooklyn Eagle<\/em>\u00a0en 1846, permaneci\u00f3 en el cargo s\u00f3lo dos a\u00f1os debido a su disconformidad con la l\u00ednea abiertamente proesclavista defendida por el peri\u00f3dico. <\/span><\/p>\n

Su afici\u00f3n por la \u00f3pera (g\u00e9nero que influy\u00f3 enormemente en su obra po\u00e9tica<\/em>) le permiti\u00f3 coincidir en una noche de estreno con un dirigente del peri\u00f3dico de Nueva Orleans\u00a0Crescent<\/em>, quien lo convenci\u00f3 para que dejara Nueva York y aceptase una oferta para trabajar en el diario.<\/span><\/p>\n

Durante el viaje hacia al Sur, que emprendi\u00f3 en 1848, tuvo la oportunidad de contemplar una realidad, la de provincias, para \u00e9l totalmente desconocida y que, en definitiva, ser\u00eda decisiva para su carrera futura. Por todo este conjunto de experiencias, cuando regres\u00f3 a Nueva York, unos meses despu\u00e9s, abandon\u00f3 el periodismo y se entreg\u00f3 por completo a la escritura.<\/span><\/p>\n

La primera edici\u00f3n de su gran obra,\u00a0Hojas de hierba<\/i>\u00a0(Leaves of grass<\/em>)<\/strong>, no vio sin embargo la luz hasta 1855. Esta primera edici\u00f3n (habr\u00eda otras ocho en vida del poeta<\/strong><\/em>) constaba de doce poemas, todos ellos sin t\u00edtulo, y fue el propio Whitman<\/strong> quien se encarg\u00f3 de editarla y de llevarla a la imprenta. <\/span><\/p>\n

De los mil ejemplares de la tirada, Whitman<\/strong> vendi\u00f3 pocos y regal\u00f3 la mayor\u00eda, uno de ellos a\u00a0Ralph Waldo Emerson<\/strong><\/a>, importante figura de la escena literaria estadounidense y su primer admirador. Su cr\u00edtica, muy positiva, motiv\u00f3 a Whitman<\/strong> para seguir escribiendo, a pesar de su ruinosa situaci\u00f3n econ\u00f3mica y de la nula repercusi\u00f3n que, en general, hab\u00edan tenido sus poemas.<\/span><\/p>\n

Al a\u00f1o siguiente apareci\u00f3 la segunda edici\u00f3n, y cuatro a\u00f1os m\u00e1s tarde la tercera, que ampli\u00f3 con un poema de presentaci\u00f3n y otro de despedida. La noticia de que su hermano George<\/strong> hab\u00eda sido herido, al comienzo de la Guerra Civil, le impuls\u00f3 a abandonar Nueva York para ir a verle a Fredericksburg. <\/span>M\u00e1s tarde se traslad\u00f3 a Washington, donde, apesadumbrado por el sufrimiento de los soldados heridos, trabaj\u00f3 voluntariamente como ayudante de enfermer\u00eda.<\/span><\/p>\n

Tras el fin de la contienda, se estableci\u00f3 en Washington y trabaj\u00f3 para la Administraci\u00f3n. All\u00ed public\u00f3 varios ensayos de contenido pol\u00edtico, en los cuales defend\u00eda los ideales liberales y\u00a0la democracia, pero rechazaba el materialismo que, a su juicio, impregnaba la vida y las aspiraciones de la sociedad estadounidense. <\/span><\/p>\n

Aquejado de varias enfermedades, en 1873 se vio obligado a abandonar Washington y trasladarse a Camden, en Nueva Jersey, donde permaneci\u00f3 hasta su muerte. Dedic\u00f3 los \u00faltimos a\u00f1os de su vida a revisar su obra po\u00e9tica, y a escribir nuevos poemas que fue incluyendo en las sucesivas ediciones de\u00a0Hojas de hierba<\/i><\/strong>.<\/span><\/p>\n

Whitman fue el primer poeta que experiment\u00f3 las posibilidades del verso libre, sirvi\u00e9ndose para ello de un lenguaje sencillo y cercano a la prosa, a la vez que creaba una nueva mitolog\u00eda para la joven naci\u00f3n estadounidense, seg\u00fan los postulados del americanismo emergente. <\/span><\/p>\n

El individualismo, los relatos de sus propias experiencias, un tratamiento revolucionario del impulso er\u00f3tico y la creencia en los valores universales de la democracia son los rasgos novedosos de su po\u00e9tica; en l\u00ednea con el romanticismo del momento, propuso en su poes\u00eda una comuni\u00f3n entre los hombres y la naturaleza de signo cercano al pante\u00edsmo.<\/span><\/p>\n

Tanto por sus temas como por la forma, la poes\u00eda de Whitman<\/strong> se alejaba de todo cuanto se entend\u00eda habitualmente por po\u00e9tico, aunque supo crear con los nuevos materiales momentos de hondo lirismo. Su influencia ser\u00eda perceptible en las sucesivas generaciones l\u00edricas, tanto en su pa\u00eds (desde\u00a0William Carlos Williams\u00a0<\/strong>hasta\u00a0Allen Ginsberg<\/strong><\/em>) como en otras literaturas (Rub\u00e9n Dar\u00edo<\/a><\/strong>\u00a0o\u00a0<\/em>Federico Garc\u00eda Lorca<\/strong><\/a>).<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\"Hojas<\/p>\n<\/blockquote>\n

*******<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

\u00abCamarada, esto no es un libro; el que lo toca, toca un hombre\u00bb (Hojas de hierba<\/em>)<\/span><\/strong><\/span><\/h3>\n

\"Hojas<\/p>\n

 <\/p>\n

\u201cMe aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atr\u00e1s; me sirvieron, no las olvido; soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos, naturaleza sin freno con elemental energ\u00eda.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cH<\/strong>e o\u00eddo lo que hablaban los habladores, la f\u00e1bula del principio y del fin, pero yo no hablo ni del principio ni del fin\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00abNunca hubo m\u00e1s principio que ahora, ni m\u00e1s juventud ni vejez que ahora, ni habr\u00e1 m\u00e1s perfecci\u00f3n que ahora, ni m\u00e1s infierno ni cielo que ahora.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cU<\/strong>n ni\u00f1o me pregunt\u00f3: \u00bfQu\u00e9 es la hierba?, tray\u00e9ndola a manos llenas. \u00bfC\u00f3mo podr\u00eda contestarle? Yo tampoco lo s\u00e9.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201c\u00bfH<\/strong>a pensado alguien que es afortunado nacer? Me apresuro a informarle que no es menos afortunado morir, y s\u00e9 lo que digo.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cE<\/strong>stoy enamorado de cuanto crece al aire libre\u2026\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cL<\/strong>o m\u00e1s com\u00fan, lo m\u00e1s barato, lo m\u00e1s cercano, lo m\u00e1s f\u00e1cil, eso soy yo.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cE<\/strong>stos son en verdad los pensamientos de todos los hombres en todas las \u00e9pocas y pa\u00edses: no son originales m\u00edos\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00abSi no son tan tuyos como m\u00edos, son nada o casi nada; si no son el enigma y la soluci\u00f3n del enigma, son nada; si no son tan cercanos como lejanos, son nada\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00abEsta es la hierba que crece donde hay tierra y hay agua, este es el aire com\u00fan que ba\u00f1a el planeta\u201d.<\/span><\/p>\n

\u201c\u00bfH<\/strong>as o\u00eddo que est\u00e1 bien ganar la batalla? Yo afirmo que perderla est\u00e1 bien, las batallas se pierden con el mismo coraje con que se ganan\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00a1V<\/strong>ivas a los vencidos\u2026 y a los innumerables h\u00e9roes desconocidos, iguales a los m\u00e1s famosos!\u201d<\/span><\/p>\n

\u201c\u00bfC<\/strong>rees que quiero asombrar? \u00bfAsombra, acaso, el d\u00eda? \u00bfAsombra, acaso, el p\u00e1jaro que canta temprano en el bosque? \u00bfAsombro yo m\u00e1s que ellos?\u00bb<\/span><\/p>\n

\u00abAhora estoy hablando en la intimidad, no dir\u00eda estas cosas a los otros, pero a ti te las digo.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cE<\/strong>n todos los hombres me veo, ninguno es m\u00e1s ni menos que yo, y lo bueno y lo malo que digo de m\u00ed, lo digo de los otros.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cE<\/strong>xisto como soy; eso basta; si nadie en el mundo lo sabe, estoy satisfecho; si todos y cada uno lo saben, estoy satisfecho.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cS<\/strong>oy el poeta de la mujer no menos que el poeta del hombre, y digo que es tan grande ser mujer como ser hombre, y digo que nada es mayor que ser la madre de hombres.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201c\u00bfH<\/strong>as dejado atr\u00e1s a los otros? \u00bfEres el Presidente? Es una bagatela, cada uno de los otros te alcanzar\u00e1 y seguir\u00e1 adelante.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cL<\/strong>o que ha ocurrido bien en el pasado o lo que ahora ocurre bien, no es tal maravilla; la maravilla es que alguna vez pueda existir un hombre mezquino o sin fe.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cE<\/strong>l que degrada a otro, me degrada\u2026 Digo el primordial santo y se\u00f1a, hago el signo de la democracia\u00bb.<\/span><\/p>\n

\u00ab\u00a1P<\/strong>or Dios! No aceptar\u00e9 nada que no sea ofrecido a los dem\u00e1s en iguales condiciones.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cD<\/strong>ivino soy por dentro y por fuera, y santifico todo lo que toco y me toca; el aroma de estas axilas es m\u00e1s fino que las plegarias; esta cabeza es m\u00e1s que las iglesias, las biblias y todos los credos.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cV<\/strong>amos, no quiero que me atormentes, tienes demasiada fe en el lenguaje\u2026 La escritura y la charla no me revelan, llevo en el rostro la plenitud y la prueba de todas las cosas, con silenciosos labios puedo refutar al esc\u00e9ptico.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cT<\/strong>odas las verdades aguardan en todas las cosas\u2026 Ni la l\u00f3gica ni los sermones convencen, la humedad de la noche me penetra con m\u00e1s intensidad. (S\u00f3lo lo que por s\u00ed mismo es evidente a cualquier hombre o cualquier mujer, es as\u00ed; s\u00f3lo es as\u00ed lo que nadie niega.)\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cD<\/strong>e nuevo el estertor de mi general que agoniza y furiosamente agita las manos, y ahog\u00e1ndose en la sangre murmura estas palabras: No se ocupen de m\u00ed, defiendan las trincheras.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cL<\/strong>as flores que adornan nuestros sombreros son la obra de millones de a\u00f1os.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cS<\/strong>epan que no doy conferencias ni limosnas; cuando doy, me doy a m\u00ed mismo.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cH<\/strong>e o\u00eddo lo que se ha dicho del universo, lo he o\u00eddo durante miles de a\u00f1os; no digo que est\u00e9 mal, \u00bfpero es eso todo?\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cY<\/strong> te llevar\u00e9, quien quiera que seas, a mi nivel.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cA<\/strong>batidos, esc\u00e9pticos, tontos y rechazados, fr\u00edvolos, hoscos, quejumbrosos, airados, sensibles y descorazonados, ateos, a todos os conozco, conozco el mar de los tormentos, de las dudas, de la desesperaci\u00f3n y la falta de fe.\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cE<\/strong>l reloj indica el momento -\u00bfpero qu\u00e9 indica la eternidad?\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cS<\/strong>oy el maestro de atletas\u2026\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cN<\/strong>o tengo c\u00e1tedra ni iglesia ni filosof\u00eda; no llevo a ning\u00fan hombre a una mesa puesta, a la biblioteca, a la bolsa; pero a cada uno de vosotros, hombre o mujer, lo llevo a una cumbre\u2026\u201d<\/span><\/p>\n

\u201cN<\/strong>o me olvides\u2026 Te amo, abandono lo material, soy como algo incorp\u00f3reo, triunfante, muerto.\u201d<\/span><\/p>\n

* * *<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

WALT WHITMAN<\/strong>, Hojas de hierba<\/em>, 1855, traducci\u00f3n de Jorge L. Borges, Lumen.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/p>\n

*******<\/strong><\/span><\/p>\n

\u00a1Oh, Capit\u00e1n! \u00a1Mi Capit\u00e1n! (Hojas de hierba)<\/b><\/span><\/h3>\n

Poema de Walt Whitman<\/strong> escrito en homenaje a Abraham<\/strong> Lincoln<\/strong>, presidente de EE.UU., despu\u00e9s de su asesinato en 1865. <\/span><\/p>\n

Se public\u00f3 por primera vez el mismo a\u00f1o en un ap\u00e9ndice adjunto a la \u00faltima versi\u00f3n de\u00a0<\/strong>Hojas de hierba<\/a><\/strong>.<\/i><\/span><\/sup><\/p>\n

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\"\"<\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a1OH CAPITAN! \u00a1MI CAPITAN! \u00a0<\/span><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a1Oh capit\u00e1n! \u00a1Mi capit\u00e1n! Nuestro espantoso viaje ha terminado,\u00a0<\/span><\/p>\n

La nave ha salvado todos los escollos, hemos ganado el anhelado premio,\u00a0<\/span><\/p>\n

Pr\u00f3ximo est\u00e1 el puerto, ya oigo las campanas y el pueblo entero que te aclama, <\/span><\/p>\n

Siguiendo con sus miradas la poderosa nave, la audaz y soberbia nave; <\/span><\/p>\n

M\u00e1s \u00a1ay! \u00a1oh coraz\u00f3n! \u00a1mi coraz\u00f3n! \u00a1mi coraz\u00f3n! <\/span><\/p>\n

No ves las rojas gotas que caen lentamente, <\/span><\/p>\n

All\u00ed, en el puente, donde mi capit\u00e1n <\/span><\/p>\n

Yace extendido, helado y muerto.\u00a0<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00a0\u00a1Oh capit\u00e1n! \u00a1Mi capit\u00e1n! Lev\u00e1ntate para escuchar las campanas.\u00a0<\/span><\/p>\n

Lev\u00e1ntate. Es por ti que izan las banderas. Es por ti que suenan los clarines.\u00a0<\/span><\/p>\n

Son para ti estos b\u00facaros, y esas coronas adornadas.\u00a0<\/span><\/p>\n

Es por ti que en las playas hormiguean las multitudes,\u00a0<\/span><\/p>\n

Es hacia ti que se alzan sus clamores, que vuelven sus almas y sus rostros ardientes.\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a1Ven capit\u00e1n! \u00a1Querido padre! \u00a1Deja pasar mi brazo bajo tu cabeza!\u00a0<\/span><\/p>\n

Debe ser sin duda un sue\u00f1o que yazgas sobre el puente.\u00a0<\/span><\/p>\n

Extendido, helado y muerto. \u00a0<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Mi capit\u00e1n no contesta, sus labios siguen p\u00e1lidos e inm\u00f3viles,\u00a0<\/span><\/p>\n

Mi padre no siente el calor de mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,\u00a0<\/span><\/p>\n

La nave, sana y salva, ha arrojado el ancla, su traves\u00eda ha conclu\u00eddo.<\/span><\/p>\n

\u00a1La vencedora nave entra en el puerto, de vuelta de su espantoso viaje!\u00a0<\/span><\/p>\n

\u00a1Oh playas, alegraos! \u00a1Sonad, campanas!\u00a0<\/span><\/p>\n

Mientras yo con dolorosos pasos\u00a0<\/span><\/p>\n

Recorro el puente donde mi capit\u00e1n\u00a0<\/span><\/p>\n

Yace extendido, helado y muerto.<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

W.W.<\/span><\/p>\n

*******<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

\"\"<\/p>\n

 <\/p>\n

Walt Whitman: el artesano que se convirti\u00f3 en el poeta de la democracia<\/strong><\/span><\/h3>\n
\n

Por Ricardo Sevilla<\/span><\/p>\n

Contrar\u00e9plica<\/span><\/a><\/p>\n<\/div>\n

\"\"<\/p>\n

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Walt Whitman (1819-1892)<\/strong> fue un p\u00e9simo estudiante. Las noticias biogr\u00e1ficas que hoy atascan los diarios, con el pretexto de hablar sobre el centenario de su natalicio, aseguran que el poeta nacido en West Hills (Nueva York)<\/em> abandono\u0301 la escuela a los once a\u00f1os de edad. <\/span><\/p>\n

Mentira. En realidad, los profesores de Brooklyn<\/em> (a donde la familia se hab\u00eda mudado<\/em>) lo expulsaron, casi a patadas, debido a que el muchacho se mostraba constantemente extraviado y, sin venir a cuento, impostaba la voz y, como si fuera un emisario del apocalipsis, comenzaba a hablar sobre cierto \u201cEnga\u00f1o de Zeus<\/em>\u201d, sobre una extra\u00f1a \u201cBatalla junto al r\u00edo<\/em>\u201d y hasta de un ins\u00f3lito \u201c\u00e1ngel sentado en el solio de un diamante<\/em>\u201d.<\/span><\/p>\n

Ante semejantes desplantes, sus compa\u00f1eros \u2014e incluso sus profesores\u2014 lo catalogaron como un loco y, para que no contaminara a sus compa\u00f1eros con aquellos delirios, decidieron echarlo de aquellas aulas.<\/span><\/p>\n

Los mochos educadores de la City of Churches<\/em> (ciudad de las iglesias<\/em>) fueron tan pazguatos que jam\u00e1s percibieron que Walt<\/strong>, simplemente, estaba recitando en voz alta \u2014de memoria\u2014 algunos versos de La Il\u00edada<\/em><\/strong> y de la Divina Comedia<\/em><\/strong>.<\/span><\/p>\n

Su padre, un cu\u00e1quero que temblaba ante la presencia de Dios, tampoco lo entendi\u00f3, y emple\u00f3 a su hijo como ayudante en el negocio que manten\u00eda a la familia: una carpinter\u00eda. Con eso, quiz\u00e1 pensaba su padre, el muchacho dejar\u00eda de andar pensando en c\u00edrculos del Infierno y purgatorios.<\/span><\/p>\n

Armado de un serrucho, clavos y lijas, Whitman<\/strong> se entretuvo durante algunos meses armando marcos para puertas, puliendo molduras y limando cualquier cantidad de tablones rugosos. Eso s\u00ed, no dejaba de escribir sus dos o tres versitos diarios.<\/span><\/p>\n

Incapaz de convertirse en un artesano de la madera, Walt<\/strong> huy\u00f3 de aquel taller de carpinter\u00eda e ingres\u00f3 como mozo de alba\u00f1iler\u00eda, donde las cosas le fueron peores: el adolescente ten\u00eda que cargar cubetas de arena, empujar carretillas de grava, adem\u00e1s de llevar y traer ladrillos de arcilla, bloques de cemento y piedras enormes que, a la postre, terminar\u00edan pulveriz\u00e1ndole la espalda.<\/span><\/p>\n

Atormentado por un lumbago cr\u00f3nico, entr\u00f3 como aprendiz en una imprenta. Resulta incre\u00edble que ciertos periodistas dizque culturales aseguren que el poeta fue aceptado en \u201cun taller de impresi\u00f3n<\/em>\u201d.\u00a0<\/span><\/p>\n

Pobres extraviados. En aquella \u00e9poca, simplemente, no hab\u00eda \u201ctalleres de impresi\u00f3n<\/em>\u201d. Y tampoco de serigraf\u00eda, aclaro, para que no vayan m\u00e1s lejos con sus bobadas.<\/span><\/p>\n

De hecho, el trabajo que el futuro autor de Hojas de hierba<\/strong><\/em> desempe\u00f1\u00f3 en aquel taller fue muy simple: entintaba los folios, que posteriormente se convertir\u00edan en estereotipos, utilizando cilindros de cuero Un m\u00e9todo que, por lo dem\u00e1s, hab\u00eda sido ideado en Inglaterra por William Nicholson<\/strong>, por ah\u00ed de 1790.<\/span><\/p>\n

Poco despu\u00e9s, Walt<\/strong> consigui\u00f3 un empleo como recadero (hoy le llamar\u00edan pomposamente Office Boy<\/em>) en un peque\u00f1o bufete de abogados. Ah\u00ed descubri\u00f3 que, adem\u00e1s de recitar, tambi\u00e9n le gustaba escribir. Y no s\u00f3lo eso: adem\u00e1s detect\u00f3 que era un bur\u00f3crata con aspiraciones po\u00e9ticas. <\/span><\/p>\n

Pero para infortunio del futuro autor del \u201cCanto a m\u00ed mismo<\/em><\/strong>\u201d, percibi\u00f3 que ah\u00ed no necesitaban escritores eg\u00f3latras que, en alg\u00fan momento de su vida, llegar\u00edan a decir: \u201cYo me celebro y yo me canto\u2026 a m\u00ed mismo<\/em>\u201d, sino a intercesores diligentes, menos vanidosos y m\u00e1s dispuestos a llevar litigios, realizar cobranzas, ofrecer consultas jur\u00eddicas, elaborar contratos y toda suerte de actividades legales que, en definitiva, chocaban con las aspiraciones l\u00edricas de un hombre que, a\u00f1os m\u00e1s tarde, terminar\u00eda diciendo: \u201cSoy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma<\/em>\u201d.<\/span><\/p>\n

Poeta \u2014aunque todav\u00eda sin brillo\u2014, una noche sali\u00f3 a probar suerte lejos de todos aquellos trabajos anodinos. Con las barbas crecidas \u2014aunque todav\u00eda no tan largas como las de su \u00eddolo Matusal\u00e9n<\/strong><\/em>\u2014 anduvo deambulando de pueblo en pueblo, como un indigente, buscando un empleo que le procurara un poco de dinero y algo m\u00e1s de tiempo para dedicarse a sus labores l\u00edricas. \u201cSoy el que camina con la tierra y creciente noche<\/em>\u201d, apuntar\u00eda a\u00f1os m\u00e1s tarde.<\/span><\/p>\n

De hecho, durante los cinco a\u00f1os que siguieron Walt Whitman<\/strong> trabaj\u00f3 como profesor \u2014siempre mal pagado\u2014 hasta en nueve ciudades distintas. La verdad es que nunca duraba mucho en los trabajos. Barbudo, y siempre con alguna cita b\u00edblica en la boca, anduvo repartiendo poemas y cuentos en todas las publicaciones que le sal\u00edan al paso. Pero, a juicio de los editores que revisaron los trabajos que trat\u00f3 de enjaretarles, se trataba de piezas y cuentos mediocres.<\/span><\/p>\n

Pese a todo, Walt<\/strong>\u00a0redactaba bien \u2014 sus ideas eran ordenadas, usaba frases cortas, utilizaba pocos adjetivos y, aunque utilizaba algunas palabras rebuscadas, empleaba adecuadamente puntos y comas\u2014 y fue aceptado como aprendiz en The Patriot<\/strong><\/em>, un semanario de Long Island<\/em>.<\/span><\/p>\n

La paga era una miseria y, en un acto de rebeld\u00eda, se cambi\u00f3 a The Long-Island Star<\/em><\/strong>, la competencia. Pero, una vez m\u00e1s, el inestable poeta sali\u00f3 huyendo de ah\u00ed. Un viejo amigo editor, al verlo tan menesteroso, quiso tenderle la mano y lo recomend\u00f3 con un pol\u00edtico local para que lo ayudara escribiendo discursos pol\u00edticos. Lo hizo.<\/span><\/p>\n

Pero, pasado un tiempecito, volvi\u00f3 a salir por pies.<\/span><\/p>\n

Lo curioso de todo es que Canto a m\u00ed mismo<\/em><\/strong>, el poemario m\u00e1s conocido de Whitman<\/strong>, \u2014y que cualquier pol\u00edtico de medio pelo toca a la hora de hablar sobre la democracia\u2014 es una obra atiborrada de recalcitrantes giros prosaicos que abusa del versolibrismo<\/em>. <\/span><\/p>\n

Pero, siendo sinceros, este Canto<\/strong> <\/em>no le debe su trascendencia a su alta calidad po\u00e9tica (ni a su baja estrofa<\/em>), sino a la bonhom\u00eda pastoril de su mensaje: aqu\u00ed hombres y mujeres son iguales, y cada uno puede hacer lo que sue\u00f1e y le pegue la gana. \u00a1Ya est\u00e1! A eso, simplemente.<\/span><\/p>\n

Y aunque el resto de su poes\u00eda nos repite la misma cantinela, en diferentes modulaciones, el acierto de Whitman<\/strong> fue saberse pronunciar contra el puritanismo, clamar por la democracia, negarse a pagar impuestos y, para mayor melodrama, confeccionarse una perfecta imagen de vagabundo. <\/span><\/p>\n

En lo que a m\u00ed respecta, Walt Whitman<\/strong> me parece m\u00e1s un luchador social que le canta a la trova democr\u00e1tica que un poeta. Es m\u00e1s: sus propios ep\u00edgonos: Wallace Stevens<\/strong>, D. H. Lawrence<\/strong>, T. S. Eliot<\/strong>, Fernando Pessoa<\/strong> e incluso Hart Crane<\/strong> me parecen altamente superiores.<\/span><\/p>\n

Pese a todo, el catedralicio Harold Bloom<\/strong> \u2014cuyo m\u00e1ximo elogio es comparar a todos los autores que le agradan con el autor de Hamlet<\/strong><\/em>\u2014 contradice mi postura y, con mayores galardones acad\u00e9micos, ha descrito al autor del Canto a m\u00ed mismo<\/strong><\/em> como \u201cel Shakespeare estadounidense<\/strong><\/em>\u201d.<\/span><\/p>\n

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POR LA GRAN IDEA, por Walt Whitman<\/a><\/p><\/blockquote>\n